Frase di Thea Matera

Dintorno la dispersione, l'equilatera galassia sul roano palmo della nuca stanca, di piuma girandola sull'algida risacca, e l'orchestra si accorda sul "la" della carpa a pelo d'acqua, campo dolente, timida distanza. In comparti la riposai la sua risposta rauca, sull'ossidato appiglio del trattato futurista, nel viavai di capriole, di bacche nere sul crinale. Frattale scriccio di quarti d'equiseto, si sfina l'asola nel segno della biro, circonfonde la quiescenza amletica il ganglio fitto nel collo dell'ombrello. S'affoltano, nel complesso, l'interfoglio ornamentale, le vestigia assottigliate di rimasugli d'eucalipto, la propaggine allignata nella serra quadriforme. (Laniakea)

Canà: Io che tipo di zona uso? Che uso io? La? La bi..?
Allenatore in seconda: La biro...
Canà: La... la biro. Quindi io uso la biro, il signor De Sisti usa il pennarello vero? Trapattoni invece usa la penna stilografica, senza inchiostro dentro, perchè invece dell'inchiostro ci sputa dentro all'occhio direttamente del suo allenatore in seconda. Ma che-che-che chevolo c'entra. Io sto parlando della bizona!

Una stanza.
Una valigia lilla ed una raspa,
ricadente mandorla - una sacca -
l'ombra di gigli sull'attaccapanni,
fa un cappotto d'incerati trucioli
la notte.

Nello specchio una stanza.
Ha due porte, improbabili comparti,
in due metà si scinde il trompe l'œil
dei giardini di Bordeaux,
rallumina il vecchio poster
de Le Procope nel cigolio di porticine,
nell'occhio fisso di stupore
un chiodo viola
regge un quadro di scarlatti,
solidago un vaso di puntine.
...
Sul chiavistello s'impaura, pallido geco,
del vuoto della parola che trabocca,
di sogni e mete trafitti da un inganno,
ciò che ristagna - opalescenza -
in una coppa di vestigia,
a mezza voce, di finestre cieche,
smesse cartografie sulle vetrate
degli Atenei.

Una linea s'infittisce
sul vizio della serratura
- fascio di luce in una tazza di caffè -
risplendono di una bellezza resa
le fave sui tavoli ed il pane,
al centro dell'aura sul davanzale
- raggiato faro di legno -
fa da sipario agli assecchiti vanni
l'ansa poco illuminata,
lo sgocciolìo della fruttiera
ritaglia sul velario
una ciliegia blu sullo stuoino.

(STIMMUNG - I Parte).

Direttore d'orchestra: Mi pare di avervi già visto in qualche luogo.
Totò: A me? è impossibile, non ci sono mai stato.
Direttore d'orchestra: Eppure la vostra faccia non è nuova per me.
Totò: O neanche a me, ce l'ho da che son nato.
Direttore d'orchestra: Cretino.
Totò: Signore, scherza o dice sul serio?
Direttore d'orchestra: Dico sul serio.
Totò: Ambè, perchè a me certi scherzi non piacciono.

Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

Mi cercherai, nella pioggia d'agosto, nelle stelle cadenti, nei ritagli dei ricordi incastrati nel cuore. Mi sentirai, nei giorni dei sogni più belli, nei voli brucianti al di là della pietra muta, dell'orbita di raso, l'equilatera distanza, nel profumo dell'alba dopo la tempesta. Ricorderai ancora le orme dei miei passi, gli attimi di sabbia fra le pieghe delle mani, e sfideremo il buio, con le ali dentro al petto….

Autunno, sinfonia di stagni, adamantine foglie di gialliti larici. S'adombra il ciliegio selvatico, si frammenta in linee e cubi d'onice, aurine foglie di betulla si abbandonano su bianche balaustre... Scarnite forme di glabri sterpi fanno segno declinante sulle tele e la mezzombra, dispare il guazzo rossigno, l'intervallo in Do maggiore. (Fòliage)

I poeti disvelano la vena d'acqua, la voce nei rami rubati al tempo, il soffio rimasto in gola, la candente fiorescenza...

Esiste un muto greto
dove la notte scompare
nel polverìo di un alambicco,
dove il campo di papaveri
disasconde la verbena,
in un tunnel di acanti
blu cobalto
dimergola al limine di guglie
il luminarsi di avite sale,
atticciate mute di cani
si rincorrono
lungo ossuti cinti silvestri,
coccole di nervati curri.
Mi persuade il brillìo
della gazania,
il serraglio dell'ipomea,
lo strale di aguzzi steli
come i tuoi gesti,
disegni sopra i vetri
di vasi azzurri d'acqua
un roseo cielo di conchiglia,
sfiori la parola e l'allontani...
ne mostri di schiena il filo
di frutti chiari, devoti volti,
il drappo di parole
imprestate alla ragione
l'inconosciuta soglia
della rima non ancora scritta.
Si rassomigliano fra loro,
ossimori, i parallelepipedi,
si sbiancano verdi pilastri d'ostriche;
la stevia si rigira nel soffio
della calura,
s'attrista nella cuòra
il piorno ventre di ovati bozzoli,
ermo grigio di acuti lobi.
Si fende l'arco del giunco
che dorme all'orizzonte,
raggiorna tra le pagine
di malacopie, di sonnolenti, smesse vertèbre di gargolle nello sfiato di filicorni,
sorgivi bronzi di rosignoli
fra dibarbate polle.

(ON THE STAIRCASE)

è molto più bello sapere qualcosa di tutto, che tutto di una cosa.

Un giorno la paura bussò alla porta. Il coraggio andò ad aprire e non trovò nessuno.

C'è una differenza fra genio e stupidità. Il genio ha i suoi limiti.