Thea Matera | AforismiCitazioni.it

...E noi,
fermi alla finestra schiusa,
cerchiamo un senso
in questa grazia muta.
S'inargenta il ramo
dissolto nel palmo
e lène s'attarda - neve -
sulle balaustre,
azzardo di luce nel buio
che fasto ci separa
da ciò che fummo.

(Neige Blanche).

In sacra arsura tace la terra
e candida come velo l'anima
nell'attesa si fa luce,
vermiglia aurora
a ferire la notte
mentre in un'aura vivida
un coro d'Angeli
promette al mondo il giorno.

AVVENTO (Tace la Terra).

Un limbo di attese
la promessa,
nell'ora che precede il vento
quando le foglie - lame -
trattengono l'ultimo ramo di luce,
dove il mare mi appare lontano.
Forse allora la parola si compie,
in un gesto minimo - la pietra
lanciata oltre la gora -
asciso fondo dove
- se non ora - fioriranno ancora
ostinati mandorli,
nella polvere levata dalla rondine
sui berretti scuri dei soldati.
Ma qui, dove il tempo si addensa
come torba sui germogli,
- vestigia la promessa che tace -
il segno che fu voce ora langue
nel frantume del giorno.
S'è levato un grido di bianconi
sulla spina di verdi secolari,
e tutto ritorna,
come il silenzio sui vernali tetti,
il vizzo abete nella crepa della nube;
fa eco il canto dell'upupa
tra ricci di castagne,
smorzati stornelli insù
slamate vette di terracotta;
S'inarca come un grano di sale
l'ultimo raggio di rugiada,
spiove a dirotto
sulle sassose trifore
un cordiglio di stelle.

(WELTINNENRAUM).

La Poesia è il respiro segreto delle cose,
trasforma il silenzio in voce,
la ferita in luce,
il ricordo in seme che ancora gemma,
il verso che resta in bilico
fra ciò che dice e ciò che tace.
Perpendicola che fugge al tempo,
il fiore scampato alla falce,
filo invisibile che unisce
la terra al cielo, il cuore al tempo,
l'uomo all'Infinito.

Tra le foglie d'ulivo
che il maestrale strappa
ai rami più alti,
cerco il segno che mi dicesti
una sera di luglio,
quando l'aria sapeva di salmastro
e di ginestre.
Era forse quel gesto della mano
che scacciava le ombre dalle gote,
o il modo di socchiudere gli occhi
contro il sole...
so che da quel momento
il tempo si fermò sulla breccia
del vialetto,
rugginosa grata che stride
nella quiete.

(Da: RAMMEMORANZA).

Non tocchi il ramo
la linea porpora
- diviso nerbo della sorte -
che senz'ombra
t'addormenti sulla via.

Mi colse - inattesa aura di bellezza -
la luce del giorno oltre il cieco vicolo
di nebbia, tremula promessa d'aurora
sul volto di chi dorme ancora.

Non è la grazia intatta,
l'ovale schiusa che dicono
nei giardini di maniera,
è piuttosto un affanno,
un rossore che stinge
il margine del vuoto
là dove il colore
si fa quasi volto.
Non cercate qui il portento,
facile incanto che impigli l'occhio
nell'inganno,
acre dolcezza che rechi
un presagio di muta polvere;
sento già l'attrito del tempo
nel profumo che svilisce.
Eppure se l'occhio
sapesse scorgere
in quel petalo che s'affosca
o nel gambo che si piega
forse un varco, già una forma,
ostinato insistere d'un boccio
che muore pur vivendo...
come l'ultima parola prima del silenzio.


(GEOGRAFIA DI UN CAMPO DI MEMORIE).

Maggio,
sbreccia il glicine
tra crepe di vinaccia,
s'incerchia un tratto di sanguigna
sul muro di limoni.
Sotto una pioggia di felci
il vento fruga tra frustoli di ulivi,
plagati bulbi nell'orto spino
sulla piuma di una capinera.
Tutto fiorisce.
Mi rivesto di nuvole
e di ortensie,
sospesi globi di topazi;
voltizza sul davanzale
- aguzza vespa -
si risvela la libellula sull'acqua
nell'occhio chiuso del pescecane.
La città si piega
- acerbo miglio -
come un fiore di cartapesta.
Non resta che l'ombra,
magro stelo fermo
come un chiodo nella luce.

(HANAMI).

Non ti chiamo
eppure sei qui,
come l'onda che s'incera,
inconosciuta ombra
che il vento dispara
tra le maglie del giorno
che cede.
Non serve il nome,
nè il tempo
che ci stringe
in un cinto di sale;
ti vedo nel muto palpito
delle cose lasciate a metà,
nel fiato che spezza la carta
e resta, ostinato,
nell'eco della muraglia.

(SILLAGE).

È forse tutto un sogno
che sogna se stesso.
Forse il cielo
è soltanto un cassetto dimenticato,
dove qualcuno ha nascosto
la chiave di un mondo
che non sa di esistere.

(VERBIGRAZIA)

Eri forse tu
l'ombra proiettata di sbieco
al tramonto,
o il battito breve dell'aria
tra due persiane socchiuse.

(EQUIDISTANZE)

Tra ruderi intatti e gusci
bianchi di folte vigne
fioriscono le crepe denudate,
dissolvono le terminate rùggie.
Nel ghiribizzo di magnolie,
nella mèstica di rose
su tovaglie disadorne
brillano resupini gambi
di grafite in ceste di panaie,
riemergono lamine di berillio
in serti di viole,
ravviano gerle di pane,
le pregiate porcellane,
nello zendale ampio
di asperèlle e tulipani.
Nei vialetti di foglie
si disfano trame di corvi
dopo il fuoco del tramonto,
il pomo corvino ricade
fra minuzzoli di lana
e la maglia lisa profuma di lavanda,
di marsiglia nei cassetti e sui guanciali,
come un tempo i panni nei lavatoi,
le stoffe di seta e di cotone delle spose.
Nel rezzo salmastro di fogliami
mi sfiora le mani un compìto cenno,
si spalanca sul petto
di verditi campi
un giaciglio di Mimose.

(FIRMITAS - Nel Segno Della Mimosa)
8 MARZO, FESTA DELLA DONNA.

L'amore non è
nell'intaglio del tronco,
nel cuore scavato
tra due nomi,
non è nello scherno
della luna
- nell'angolo di luce
che stordisce -
nelle puntate frasi
d'improvvidi poeti,
negli avverbi patinati,
nel garbuglio di stelle
che rotola sui tetti.
L'amore è nel lampo azzurro
di uno sguardo,
nel bacio di ginepro
fra i capelli,
in gaffa si conchiude
- serrato abbraccio -
sull'uscio della stanza
e tu mi appari.
Amore è ogni volta
che dal botro dell'assenza
chiami il mio nome,
disciogli ristagni di sibille
in cieli spessi di memorie.

(PLÉIADE).

Marmo
di bianchi querci,
di algide inferriate sulle porte,
voltizzano ceneriti rigoli
di stucchi
tra le vele molli dei mulini.
Marmo,
vernale angore
nella fiamma di smangiati zolfanelli,
fleto di pioppi e di fiumare;
mutano raggricchiate zampe
di fiamminghi,
disfiorenti tronchi di betulle,
sonnecchiano sull'acqua
vizzute calle,
s'ammaglia
la danza degli stecchi.

(Da "KOMEROSHI").

Il sole gettato nel buio
d'acqua cosmica
genera sempiterni circoli,
orbitano in ordinate ellissi
astri d'ogni forma e luce,
il suono si propaga, tace.
Un tempo spezzavamo
le fionde di festanti cacciatori,
fuggivamo fra sassaie lisce
come perle,
fra cedri accesi come stelle,
fra suoni di buccine,  
urtando le parole sopra i righi,
il bagliore negli occhi di un cerbiatto.
Tempus Fugit
nella graffiatura di scansie,
intersecati asteri di vanni,
grandi cappelli
e bianche vesti di vapore;
finisce gli orci sbeccati
d'incrodate spoglie,
s'insinua negli intrecci di vimini.

(TEMPUS FUGIT).

S'incurva e risplende sulla duna
quel raggio disceso a perdonare
i cuori attorti scavati nella neve;
s'infiora in trecce d'astri
l'ermo stelo di una cometa.

Salivano verso il cielo
legnosi vampi,
storti echi di portali,
sgocciavano pinti teli dai balconi,
a spirale si placavano
le vecchie fontane
nel vociare di civette.

(Da: "MÉLOPLASTE")

Cantore d'anime,
di memorie vivide e di volti,
di variate forme e di graticci,
brado distingui, nello scompiglio,
delicate trame e fili d'arpe
fra rumori di accozzaglie;

risale un mandorlo di ceralacca
dal fondo di calcinati scapi,
occhieggia la parola
sulla corda di una viola.

Sul muro quattro numeri di ulivi,
cospirano cornicule
sul filo del rasoio.
Quante volte sugli stessi piani
hai percorso i punti
di queste dune,
con le tasche piene
di disperate stelle.

La linea porpora non tocca il ramo
- diviso nerbo della sorte -
senz'ombra s'addormenta sulla via.

(STREET ART)

Non ricordo che un pallido disegno
d'occhi
nel cielo capovolto che scolora,
di passi incerti
su zerbini di conchiglie rosse;
riposa nel fogliame
la pagina divenuta bianca,
nella fessura in cui ricadde
la coda dell'accento
- rignata forbice di cavallette -
enumeri le bolle di sapone
come chicchi d'uva nera
ammucchiati sotto alberi di lana.

Da: " Mèloplaste".

Pagina autore: Fulvio Ervas
Frasi in archivio: 2

Fulvio Ervas (Musile di Piave, 23 luglio 1955) è uno scrittore italiano.

La luminosità di una persona provoca decisamente più invidia delle cose materiali.

Pagina autore: Brandon Lee
Frasi in archivio: 12

Brandon Bruce Lee (李國豪T, Lǐ GuóháoP; Oakland, 1º febbraio 1965 – Wilmington, 31 marzo 1993) è stato un attore e artista marziale statunitense.