Frase di Thea Matera

È di nicchia - d'incerta presa,
non ha senso - un disvalore -
s'è mutata (folle pretesa) - è obsoleta,
il verso è dissoluta piaga - la poesia non paga.
Non si accettano florilegi!
È inutile fardello, biribara d'uggiosi luminari
pretestuosa metrica d'inamidate teste d'uovo. Quanta retorica,cosa pretende?
Non ha più voce.
Ormai non canta delle selve,
voragini di sterpi e di raminghi falchi,
della pioggia sulle spalle dei tagliaboschi,
di traudite oreadi - irrelato nume -
mal si concilia il sonno
con l'impeto che s'anima di parole -
poesia che nasce e muore
sotto gli occhi della gente -
confitto punto che non rivada accapo,
che non disperda inchiostri in minutaglia,
in esili rovelli di risicate gabbie.
Materia di librai annoiati -
s'ingrossano le discariche di stampati -
non riemerge dallo scrittoio
d'acquattati stampatori,
sotto cumuli di schiccherati avanzi
in un cantuccio giace la mole di faldoni.

L'INESISTENZA (Il Capitolo Monografico).

Sono contento di non fare più film. Sono contento di non avere più mal di pancia. Ho girato più di cinquanta film. Ho avuto più di cinquanta mal di pancia. Anzi, molti di più. Perchè c'è il mal di pancia del primo montaggio. C'è il mal di pancia della prima copia. C'è il mal di pancia dell'anteprima. C'è il mal di pancia dell'uscita del film. C'è il mal di pancia della prima critica.

Nella caccia alle discariche nella Terra dei Fuochi ho inventato una tecnica investigativa che - mi dicono - è unica a livello mondiale. Non ci siamo basati sui collaboratori di giustizia: trovavamo le discariche partendo dalla costante dei campi magnetici della crosta terrestre. Per "tombare" le discariche i camorristi usano materiale ferroso. Ed è quello che fa variare il valore dei campi magnetici.

Anima mia | chiudi gli occhi | piano piano | e come s'affonda nell'acqua | immergiti nel sonno | nuda e vestita di bianco | il più bello dei sogni | ti accoglierà | | anima mia | chiudi gli occhi | piano piano | abbandonati come nell'arco delle mie braccia | nel tuo sonno non dimenticarmi | chiudi gli occhi pian piano | i tuoi occhi marroni | dove brucia una fiamma verde | anima mia.

Questo è l'epitaffio che voglio sulla mia tomba: Qui giace morente Groucho Marx, e poi giace, giace e giace.

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

Sono un verso caduco, un verso tra i miei versi, il verso libero del poeta ignoto lungo il viale scosceso, ordito di lunghe ombre d'alberi dipinti sul calare del giorno, l'unico verso che vola sulle chiome e se ne fa ali, di due foglie, che nel silenzio sgorga dal cuore, come sabbia d'argento tra le mani. Un verso goffo, disincantato,che respira solitudine accanto alla finestra semichiusa,e sopravvive ​all'eterno volteggiare di uomini infelici, colmi di tutto, paghi di niente. L'arsura mai mi riduca pietra, e sotto il distillare del cielo rimarrò in eterno.

La Poesia contorna i tuoi giorni
di mite bellezza.
Come origami,
fogli gialliti riprendono vita, 
rischiarano còrtiche distese.

I paesaggi brillano d'un verde acqueo, fiammata gemma di terra sopita, trafitta da raggi d'ardesia.Sorsi di cielo ricadono sui tetti rubino, fanno solecchio sul gruzzo di rovi, torme di acacie, cuprei grappoli...Ed il cielo è un'anima d'argento.

è molto più bello sapere qualcosa di tutto, che tutto di una cosa.

Un giorno la paura bussò alla porta. Il coraggio andò ad aprire e non trovò nessuno.

C'è una differenza fra genio e stupidità. Il genio ha i suoi limiti.