Frase di Thea Matera

Esiste un muto greto
dove la notte scompare
nel polverìo di un alambicco,
dove il campo di papaveri
disasconde la verbena,
in un tunnel di acanti
blu cobalto
dimergola al limine di guglie
il luminarsi di avite sale,
atticciate mute di cani
si rincorrono
lungo ossuti cinti silvestri,
coccole di nervati curri.
Mi persuade il brillìo
della gazania,
il serraglio dell'ipomea,
lo strale di aguzzi steli
come i tuoi gesti,
disegni sopra i vetri
di vasi azzurri d'acqua
un roseo cielo di conchiglia,
sfiori la parola e l'allontani...
ne mostri di schiena il filo
di frutti chiari, devoti volti,
il drappo di parole
imprestate alla ragione
l'inconosciuta soglia
della rima non ancora scritta.
Si rassomigliano fra loro,
ossimori, i parallelepipedi,
si sbiancano verdi pilastri d'ostriche;
la stevia si rigira nel soffio
della calura,
s'attrista nella cuòra
il piorno ventre di ovati bozzoli,
ermo grigio di acuti lobi.
Si fende l'arco del giunco
che dorme all'orizzonte,
raggiorna tra le pagine
di malacopie, di sonnolenti, smesse vertèbre di gargolle nello sfiato di filicorni,
sorgivi bronzi di rosignoli
fra dibarbate polle.

(ON THE STAIRCASE)

L'inquietudine della vita trasforma il mare in cemento: se percuoti l'acqua non la trapasserai mai.L'acqua, agli occhi inquieti appare come roccia al tatto; agli occhi pacati appare come un cunicolo da attraversare per scoprire un nuovo mondo.La rabbia trasforma l'acqua in una barriera; la calma le dona un tunnel, dal quale scorgere il crepuscolo di una nuova strada.Quando l'amore si posa sulla pelle dell'acqua, la dolcezza delle sue onde inabissa il tuo cuore, il peso scompare e la tua anima nuota tra i colori non ancora scoperti dalla luce.Gli occhi non trapassano i mari, ma un gesto leggiadro può farlo.Un effetto tunnel appare nella tua mente, portandoti nel misterioso mondo quantistico.Quando nella vita tutto appare sbarrato, buio e privo di strade, il mondo quantistico ci insegna che un tunnel invisibile esiste.Un tunnel, grazie al quale puoi trapassare una montagna, i mari e le paure.Un tunnel che appare in una mente pacata, poichè la rabbia offusca la vista.L'effetto tunnel è dentro di noi.

Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile,
ad aride lagnanze.
Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati.
Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella?
Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche,
la luna non è lontana
ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati,
e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso
che s'annida fra i pronomi,
ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe,
in bisillabe disciolte nella mano dello scriba;
non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa.
La festuglia del Fosco disarma
la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia.
Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia?


ABGRUND
(In fieri - La Pagina Bianca)

Andavamo, ebbre lanterne, per mostre d'arte in cerca di ludiche anticaglie, propaggini frugali, a guardare, tèndini, la piega fatalista, la miccia di frumento, la luce mutevole del pettine rado, l'assedio dell'onda di fango. Non si ravvede il canto ribelle - corde pulsum tangite - la foto strappata di un volto, il lembo dell'occhio nero a destra della luna, di lampade ad olio nella foschia di pece, un canto di nebbia di algide presenze in abito da sera. Moire gravitano sulla lama del foglio, in un'aria di fosforo limano il filo di lana sulla rotaia punta, sul contorno di balze sforbiciate di fossili alpestri, fintantocchè non giunga in limine il polso flesso. Fà che sia importante il fondo di ogni verso, ricopia ogni parola sulla campata sdrucciola, ricopri la parola da ogni lato, non perderla fra brogli d'orzo e zampe di cristelle. Il lupo fissa di lontano il paesaggio innevato e, solitario, si perde nel corrusco, dove il poeta rude zufola del croco e di noccioli nivei, e l'orologio molle mostra l'ora inerme sulla costa di tormalina. Thea Matera (Baignè par la Lumière) ©️

Pace,
come il canto del mare
disteso sotto un cielo di aquiloni,
la grazia della piuma
che ricade lène,
il primo respiro del bimbo
che nasce.
Pace,
dove un pescatore dispiega
le sue reti,
l'ottava rifulge nel coro,
si sussegue il Do della tambura.

Ascolta l'eco di onde lontane,
il suono di un flauto nel vento,
tintinna il Sol nel passo
della Libra,
il soffio della luce, il monosillabo.
Fluttuano sagome nel refolo
ranciato del diagramma,
scivola l'assillo
sotto barche capovolte,
il dilemma della cicatrice.
Non tentare di spiegare
il colore dei papaveri,
il turbinìo dell'ape,
la strofa che ti attraversa
il petto.
Vibrano in crescendo
galassie sconosciute,
purpuree stelle,
lo splendore della porziùncola
di prati rossi,
il cosmo che affiora dal buio
tra le ali di una colomba.

(COSMOGONIA, Notte Stellata)

Una stanza.
Una valigia lilla ed una raspa,
ricadente mandorla - una sacca -
l'ombra di gigli sull'attaccapanni,
fa un cappotto d'incerati trucioli
la notte.

Nello specchio una stanza.
Ha due porte, improbabili comparti,
in due metà si scinde il trompe l'œil
dei giardini di Bordeaux,
rallumina il vecchio poster
de Le Procope nel cigolio di porticine,
nell'occhio fisso di stupore
un chiodo viola
regge un quadro di scarlatti,
solidago un vaso di puntine.
...
Sul chiavistello s'impaura, pallido geco,
del vuoto della parola che trabocca,
di sogni e mete trafitti da un inganno,
ciò che ristagna - opalescenza -
in una coppa di vestigia,
a mezza voce, di finestre cieche,
smesse cartografie sulle vetrate
degli Atenei.

Una linea s'infittisce
sul vizio della serratura
- fascio di luce in una tazza di caffè -
risplendono di una bellezza resa
le fave sui tavoli ed il pane,
al centro dell'aura sul davanzale
- raggiato faro di legno -
fa da sipario agli assecchiti vanni
l'ansa poco illuminata,
lo sgocciolìo della fruttiera
ritaglia sul velario
una ciliegia blu sullo stuoino.

(STIMMUNG - I Parte).

La poesia è un cuore pulsante, un guizzo di luce, il riflesso dell'anima quando sorride. Eppure, spenta, s'infrange tra scogli di brina...

Un libro richiama la tua attenzione, dallo scaffale, nascosto nell'ombra. Pare conosca già la tua storia, i tuoi silenzi, le tue emozioni, il tuo nome... Pare ti chiami ed è li, pronto a regalarti nuovi sorrisi, a rivoluzionarti l'esistenza, a lenire le tue ferite, e, come il tuo migliore amico, ad accompagnarti nella pioggia, a donarti piccoli e grandi sogni, pezzi di cielo inesplorati...

Pare riflettere ombre, eterno mughetto, intaglio odoroso... Affiorano, dal dorso di conchiglia, screziati ippocastani, e velti arbusti lacustri, felci di giada. Passi repentini, oltre l'egida muraglia, incrinano orme, la foce traligna, la frasca d'alabastro. Il funambolo trattiene l'ultimo raggio di luna, accorda ad Oriente il profilo dell'alba, e l'iride discioglie, di vapore acquamarina, smussate pietre rade.

è molto più bello sapere qualcosa di tutto, che tutto di una cosa.

Un giorno la paura bussò alla porta. Il coraggio andò ad aprire e non trovò nessuno.

C'è una differenza fra genio e stupidità. Il genio ha i suoi limiti.