Aforismi e Citazioni | Categoria: Conchiglia

Siamo solo conchiglie
sparse sulla sabbia
niente potrà tornare
a quando il mare era calmo.

La bellezza è una manifestazione del genio. In realtà è più elevata del genio, perché non ha bisogno di spiegazioni. È una delle grandi cose del mondo, come la luce del sole o la primavera, o come il riflesso nell'acqua cupa di quella conchiglia argentea che chiamiamo luna.

La Bellezza è una forma del Genio, anzi, è più alta del Genio perché non necessita di spiegazioni. Essa è uno dei grandi fatti del mondo, come la luce solare, la primavera, il riflesso nell'acqua scura di quella conchiglia d'argento che chiamiamo luna.

I bambini s'incontrano con grida e danze sulla spiaggia di mondi sconfinati, costruiscono castelli di sabbia e giocano con conchiglie vuote, con foglie secche intessono barchette e sorridendo le fanno galleggiare sulla superficie del mare. I bambini giocano sulla spiaggia dei mondi non sanno nuotare nè sanno gettare le reti.

"La mia terra è sui fiumi stretta al mare", dice Quasimodo. Parla della Sicilia, ma la sua memoria più vivida ne è il mare di Siracusa, la foce dell'Imera, i "pianori d'Acquaviva dove il Platani rotola conchiglie". Ma la mia terra, la mia Sicilia, non ha fiumi; e dal mare è lontana come se fosse al centro di un continente.

Siamo legati ai nostri corpi come un'ostrica alla conchiglia.

Non so come apparirò al mondo. Mi sembra soltanto di essere stato un bambino che gioca sulla spiaggia, e di essermi divertito a trovare ogni tanto un sasso o una conchiglia più bella del solito, mentre l'oceano della verità giaceva insondato davanti a me.

Ogni anima di poeta conchiglia fossile.

In ogni conchiglia c'è il buio del mare.

Volevo Duma. Volevo il nero golfo e la sommessa conversazione delle conchiglie sotto di me.

I colori hanno una loro vita propria, si trovano anche nella parte interna delle conchiglie assopite nelle profondità marine ‐ è un indizio di feste segrete; grazie a una scoperta fortunata potremmo parteciparvi anche noi.

Mi hanno portato una conchiglia. | Dentro canta | un mare di carta. | Il mio cuore | si riempie d'acqua | con pesciolini | d'ombra e d'argento. | Mi hanno portato una conchiglia.

Ho gridato il tuo nome sull'oceano | Ma i flutti furiosi l'hanno riportato a riva | Ho scritto il tuo nome sulla sabbia | Ma le conchiglie l'hanno cancellato.

Chi conosce il dolore ne riproduce l'eco per tutta la vita, come le conchiglie fanno con il mare.

Certe parole sono come le conchiglie, semplici ma con il mare dentro.

Il primo ottiene l'ostrica, il secondo la conchiglia.

A un passo dalla vita muoiono conchiglie, e nelle orecchie ancora il mare.

Dicono che tutti i rumori dell'attualità sarebbero rinchiusi nel mio stile. Perciò i contemporanei ne avrebbero nausea. Ma i posteri lo potranno tenere come una conchiglia all'orecchio e sentirvi la musica di un oceano di fango.

Dalla conchiglia si può capire il mollusco, dalla casa l'inquilino.

Non so come io appaia al mondo, ma per quel che mi riguarda mi sembra di essere stato solo come un fanciullo sulla spiaggia che si diverte nel trovare qua e là una pietra più liscia delle altre o una conchiglia più graziosa, mentre il grande oceano della verità giace del tutto inesplorato davanti a me.