Frase di Thea Matera

Pace,
come il canto del mare
disteso sotto un cielo di aquiloni,
la grazia della piuma
che ricade lène,
il primo respiro del bimbo
che nasce.
Pace,
dove un pescatore dispiega
le sue reti,
l'ottava rifulge nel coro,
si sussegue il Do della tambura.

Ascolta l'eco di onde lontane,
il suono di un flauto nel vento,
tintinna il Sol nel passo
della Libra,
il soffio della luce, il monosillabo.
Fluttuano sagome nel refolo
ranciato del diagramma,
scivola l'assillo
sotto barche capovolte,
il dilemma della cicatrice.
Non tentare di spiegare
il colore dei papaveri,
il turbinìo dell'ape,
la strofa che ti attraversa
il petto.
Vibrano in crescendo
galassie sconosciute,
purpuree stelle,
lo splendore della porziùncola
di prati rossi,
il cosmo che affiora dal buio
tra le ali di una colomba.

(COSMOGONIA, Notte Stellata)

Si frammentano fiocchi
in sagome disformi,
si forgiano colonne a ritmo lieve,
ocellati gusci cavi scendono come incorporee stelle,
come iota e gamma si sfa
la goccia acìcula,
galleggiano trine
nel petto cinetico di marmo.
S'increspano ghirigori brulli,
la catarsi esagonale,
si sfilano rami d'acquerugiola.
Solenne l'abete brilla
di nevischio,
nello scollinare di pernici bianche,
immerso in una luce d'ocra,
e raggi di lumini capriolano
sulla falciola adusta,
ricade sul palmo rubizzo
un velo di spilli ghiaccei
in solidi quarzini.
Si muovono invitte ombre
tra lamèlle di madrèpora,
fluttuano dime di carta biancofumo in un'aria di castagne e legno secco di Prugnolo selvatico,
di piumaggi argentati di zìgoli.
Stridono le rotaie sul pietrisco
ed i vagoni rombano
come tamburi nebbiati,
in un lezzo di metallo,
e di sfasciumi accostati ai muri scalcinati.
Brulicano sentori di primevi pini
nel tinnìo di stoviglie ramate,
il re bianco è in arrocco
sulla scacchiera,
ad un passo dalla torre ferma,
e sul reticolo, in lontananza,
danzano bioccoli,
nel riflesso concavo s'eternano
disegni d'acqua,
archerotipe circonvoluzioni,
lepide anse, lunati bovoli.


(Le Mystère Des Flocons De Neige)

Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

Bianco, dispiega
un velo d'alabastro,
su biave cime trasmigra
un nugolo di calle,
s'invola la macolata brezza
sui mirti Secolari.
Si fa denso il frullio nel torso
duole nel costato
l'inserrata piuma,
genuflesso, il capo chino,
solleva l'omero il respiro teso...
placa la fitta nello snodo
il passo s'aquieta
fra i biancospini.
Nasce l'ala breve nervata
di cristalli,
acervo di nevischio
s'apre docile di luce
dai rosoni,
magnifica di grazia
l'aurora sulle vigne.

(ANGELE DEI)

2 OTTOBRE, FESTA DEGLI ANGELI CUSTODI E DEI NONNI❤

A Capracotta, mi aveva detto, c'erano le trote nel torrente sotto la città. Era proibito suonare il flauto la notte. Quando i giovanotti facevano le serenate, soltanto il flauto era proibito. perché, avevo chiesto. perché alle ragazze non faceva bene udire il flauto di notte.

Mare. Mare nell'aria. Mare sulla strada. Mare in cielo, fino alle finestre serrate dei piani piú alti. Mare nelle orecchie, che attutisce il soffio del vento. Mare sulle rocce, che spacca sè stesso e urla roco. Mare goccia a goccia, che vola. Mare che turbina.

Serpeggiano come ombre, le parole, scorrono nelle vene come acqua sotto la pelle...

Sono l'isola pensante,
il periodo breve
imbevuto di luna,
il racemo che stride
di lato,
nel caduco falò del tempo
che arroventa,
nel chinarsi,
le rughe del giorno.

Mi cercherai, nella pioggia d'agosto, nelle stelle cadenti, nei ritagli dei ricordi incastrati nel cuore. Mi sentirai, nei giorni dei sogni più belli, nei voli brucianti al di là della pietra muta, dell'orbita di raso, l'equilatera distanza, nel profumo dell'alba dopo la tempesta. Ricorderai ancora le orme dei miei passi, gli attimi di sabbia fra le pieghe delle mani, e sfideremo il buio, con le ali dentro al petto….

Si trova più negli occhi di una ragazza che in tutto il continente africano; quante peripezie, incontri, fortune e sfortune!

Il mare appartiene ai pirati e ai poeti. Il mare è degli inquieti.

Per me, una persona eccezionale è quella che si interroga di continuo laddove altri vanno avanti come pecore.