Frase di Thea Matera

Una stanza.
Una valigia lilla ed una raspa,
ricadente mandorla - una sacca -
l'ombra di gigli sull'attaccapanni,
fa un cappotto d'incerati trucioli
la notte.

Nello specchio una stanza.
Ha due porte, improbabili comparti,
in due metà si scinde il trompe l'œil
dei giardini di Bordeaux,
rallumina il vecchio poster
de Le Procope nel cigolio di porticine,
nell'occhio fisso di stupore
un chiodo viola
regge un quadro di scarlatti,
solidago un vaso di puntine.
...
Sul chiavistello s'impaura, pallido geco,
del vuoto della parola che trabocca,
di sogni e mete trafitti da un inganno,
ciò che ristagna - opalescenza -
in una coppa di vestigia,
a mezza voce, di finestre cieche,
smesse cartografie sulle vetrate
degli Atenei.

Una linea s'infittisce
sul vizio della serratura
- fascio di luce in una tazza di caffè -
risplendono di una bellezza resa
le fave sui tavoli ed il pane,
al centro dell'aura sul davanzale
- raggiato faro di legno -
fa da sipario agli assecchiti vanni
l'ansa poco illuminata,
lo sgocciolìo della fruttiera
ritaglia sul velario
una ciliegia blu sullo stuoino.

(STIMMUNG - I Parte).

Dolcissimo inganno... L'amore è il miglior inganno che ci sia, quando arriva ti porta via. L'amore è come il vento, arriva in un momento. Arriva dentro al cuore con gran rumore. Rumore dolce e lieve dal sapor di miele. Inganno dolce e salato dal sapor di cioccolato. Inganno traditore che arriva con un fiore. Inganno dolce inganno!!! Tu mi fai piangere, inganno dolce inganno!!! Tu mi fai sognare. Inganno, dolcissimo inganno tu mi fai volare!! Ah!!! L'amore! L'amore!!!
è il miglior inganno che ci sia!!!

Il soffione si sperde, dimentico di questa primavera strana, acerba, dissolto in sprigne pennellate sui muri raspati di Milos, sparge il suo velo di spilli nel vento di Nord - Est. Memore di antiche meridiane, con moto di crisalide, mesto s'assottiglia. Guardo in lontananza snodi abbaglianti di case bianche, fiori rossi rampicanti ricadono in crepe d'argilla, nello scrèpolo di nebuli scorci, dove sosta il geco avvinto lungo la cicatrice del muro glabro. Il ragno sa che il filo può spezzarsi e tende il filamento sull'intonaco trasverso. Si scosta la tenda dietro la piattaia, si pande il sole verderame sul groppo del piumacolo, mentre falene girano intorno alla fiamma di una candela. Stordente scalpiccío nella zona d'ombra della fragolàia, si corruga l'elianto sull'orlo sbeccato del frontone, l'albatros sorvola il mascherètto. Si svela lo schianto del passo furtivo in cieche retrovìe - non era il vuoto del disegno - dei cigli bistrati di corvi bassi nel barlume di una volièra, sul pendio a vista, dove tremano inostrati nembi. Grecale (Sguardo a Nord - Est)

Pane, Sacra Luce, Pane Santo che ravvede e schiara, Pane antico, fra braccia sopraffatte di contadini scalzi, nei campi giugnoli profusi di spighe e fiordalisi. Pane nero, tra mani grinze imbianchite di farina, di donne pavorose in frusti scialli. Pane amaro, brucia il sale dell'impasto sopra il cuore, mestato pane d'orzo, implorato pane secco, nei sacchi scabri di mandorle verdi. Thea Matera ©️ (PANE NOSTRO)

Dintorno la dispersione, l'equilatera galassia sul roano palmo della nuca stanca, di piuma girandola sull'algida risacca, e l'orchestra si accorda sul "la" della carpa a pelo d'acqua, campo dolente, timida distanza. In comparti la riposai la sua risposta rauca, sull'ossidato appiglio del trattato futurista, nel viavai di capriole, di bacche nere sul crinale. Frattale scriccio di quarti d'equiseto, si sfina l'asola nel segno della biro, circonfonde la quiescenza amletica il ganglio fitto nel collo dell'ombrello. S'affoltano, nel complesso, l'interfoglio ornamentale, le vestigia assottigliate di rimasugli d'eucalipto, la propaggine allignata nella serra quadriforme. (Laniakea)

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

Ed io, come la pioggia, come i minuti nella clessidra di cristallo, torno ad ascoltare il quieto respiro del silenzio, il crepitìo di un vecchio disco in vinile. fisso l'ago di luce dalla persiana chiusa, il lampo esploso all'orizzonte.

Sono l'isola pensante,
il periodo breve
imbevuto di luna,
il racemo che stride
di lato,
nel caduco falò del tempo
che arroventa,
nel chinarsi,
le rughe del giorno.

Serpeggiano come ombre, le parole, scorrono nelle vene come acqua sotto la pelle...

Dimmi e io dimentico. Insegnami e io ricordo. Coinvolgimi e io imparo.

Una persona intelligente mette in discussione tutto, anche se stessa.​

Preferisco morire fumando tabacco della peggior specie, anzichè vivere attaccato all'orrore delle sigarette elettroniche.