Frase di Johann Wolfgang von Goethe

Si dovrebbe, almeno ogni giorno, ascoltare qualche canzone, leggere una bella poesia, vedere un bel quadro, e, se possibile, dire qualche parola ragionevole.

"Io sono parola"

Sono passati tanti anni da quel giorno del 2002,
quando il tempo sembrò fermarsi un istante,
mentre stringevo tra le mani il David di Michelangelo
come fosse la prova visibile di qualcosa che, fino ad allora,
aveva vissuto solo dentro di me: la mia voce.

Fiuggi.
"Poesia alla Ribalta".
Un concorso, dicono.
Ma per me fu una nascita.

Da allora, non ho mai smesso.
Scrivere è diventato il mio modo di respirare,
di attraversare il mondo senza farmi attraversare troppo.
Ogni poesia è stata una carezza e una ferita,
ogni citazione un frammento del mio specchio interiore,
ogni racconto, una confessione travestita da invenzione.

Non scrivo per essere letta, capita, apprezzata.
Scrivo per riconoscermi.
perché ogni parola che affiora è una parte di me
che trova il coraggio di uscire allo scoperto.

Ho imparato che l'anima non urla: sussurra.
E chi la sa ascoltare, scopre che il dolore può fiorire,
che la bellezza è una forma di resistenza,
che la scrittura non è un rifugio, ma una rinascita.

Non ho mai cercato applausi.
Ho cercato eco.
Voci che rispondessero alla mia.
Silenziosi abbracci tra sconosciuti,
che nella stessa frase si sono sentiti vivi.

Sono passati tanti anni, sì.
Ma io sono ancora lì.
Nel respiro di una parola mai detta,
nel battito di un verso che mi somiglia,
nell'inchiostro che non smette di raccontarmi.

perché scrivere non è un gesto. È un destino.
E il mio è tutto ancora da camminare.
A piedi nudi.
Tra le pagine.
Dentro me stessa.

Ho imparato molto presto che: "Senza una canzone, il giorno non ha fine... senza una canzone, un uomo non ha amici... senza una canzone, la strada non ha curve... senza una canzone." Per questo motivo io continuo a cantare una canzone.

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile,
ad aride lagnanze.
Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati.
Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella?
Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche,
la luna non è lontana
ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati,
e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso
che s'annida fra i pronomi,
ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe,
in bisillabe disciolte nella mano dello scriba;
non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa.
La festuglia del Fosco disarma
la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia.
Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia?


ABGRUND
(In fieri - La Pagina Bianca)

Checco: Vi faccio ascoltare una canzone. Una canzone che l'ho scritta l'altro giorno, dopo aver ascoltato un pezzo di Gianni Morandi che è "Uno su mille ce la fa". Mi sono chiesto: ma agli altri 999 stronzi nessuno ci deve dedicare una canzone, non ho capito? Ce l'ha fatta Checco.

Quando ti fiderai di te stesso, saprai come vivere.

Conoscere se stessi? Se conoscessi me stesso, fuggirei lontano.

Si dovrebbe, almeno ogni giorno, ascoltare qualche canzone, leggere una bella poesia, vedere un bel quadro, e, se possibile, dire qualche parola ragionevole.

Pagina autore: Fulvio Ervas
Frasi in archivio: 2

Fulvio Ervas (Musile di Piave, 23 luglio 1955) è uno scrittore italiano.

La luminosità di una persona provoca decisamente più invidia delle cose materiali.

Pagina autore: Brandon Lee
Frasi in archivio: 12

Brandon Bruce Lee (李國豪T, Lǐ GuóháoP; Oakland, 1º febbraio 1965 – Wilmington, 31 marzo 1993) è stato un attore e artista marziale statunitense.