è una notte bellissima d'estate. | Nelle alte case stanno | | spalancati i balconi | del vecchio borgo sulla vasta piazza. | | In quell'ampio rettangolo deserto, | panchine di pietra, evonimi, acacie | disegnano in simmetria | le nere ombre sulla bianca arena. | | Allo zenit, la luna, e sulla torre | col quadrante alla luce l'orologio. | In questo vecchio borgo vado a zonzo | solo, come un fantasma.

Per noi, la cultura non proviene nè dall'energia che si degrada nel propagarsi, nè dalla portata che si ricuce nel ripartirsi; la sua difesa, sarà opera di attività generosa che, porta impliciti in sè i due più grandi paradossi dell'etica: soltanto si perde ciò che si conserva, soltanto si guadagna ciò che si dà.

Lungi dal tuo giardino arde la sera | incensi d'oro in fiamme porporine, | dietro il bosco di cenere e di rame | Dalie del tuo giardino. | Malnato il tuo giardino!. Oggi mi sembra | l'opera d'un barbiere, | con quella miserina palma nana | e l'aiuola di mirti ritagliati... | e l'arancino nel barile... L'acqua | della fonte di pietra | non cessa il riso nella conca bianca.

Aspettare troppo tempo un commensale ritardatario è una mancanza di riguardi per tutti coloro che sono presenti.