Frase di Antonio Machado

La primavera sorrideva | ...Un giorno mi sorprese la primavera | che In tutti i campi intorno sorrideva. | Verdi foglie in germoglio | gialle rigonfie gemme delle fronde, | fiori gialli, bianchi e rossi davano | varietà di toni al paesaggio. | | E il sole | sulle fronde tenere | era una pioggia | di raggi d'oro; | nel sonoro scorrere | del fiume ampio | si specchiavano | argentei e sottili i pioppi.

Tra ruderi intatti
e gusci bianchi di folte vigne
fioriscono le crepe denudate,
dissolvono le terminate rùggie.
Nel ghiribizzo di magnolie,
nella mèstica di rose
su tovaglie disadorne,
brillano resupini gambi
di grafite in ceste di panaie,
riemergono lamine di berillio
in serti di viole,
ravviano gerle di pane,
le pregiate porcellane,
nello zendale ampio
di asperèlle e tulipani.
Nei vialetti di foglie
si disfano trame di corvi
dopo il fuoco del tramonto,
il pomo corvino ricade
fra minuzzoli di lana,
e la maglia lisa profuma di lavanda,
di marsiglia nei cassetti
e sui guanciali,
come un tempo i panni
nei lavatoi,
le stoffe di seta
e di cotone delle spose.
Nel rezzo salmastro
di fogliami
mi sfiora le mani
un compìto cenno,
si spalanca sul petto
di campi verditi
un giaciglio di Mimose.


(LA COSTANTE DELLA MIMOSA)

8 Marzo, FESTA DELLA DONNA

Il soffione si sperde, dimentico di questa primavera strana, acerba, dissolto in sprigne pennellate sui muri raspati di Milos, sparge il suo velo di spilli nel vento di Nord - Est. Memore di antiche meridiane, con moto di crisalide, mesto s'assottiglia. Guardo in lontananza snodi abbaglianti di case bianche, fiori rossi rampicanti ricadono in crepe d'argilla, nello scrèpolo di nebuli scorci, dove sosta il geco avvinto lungo la cicatrice del muro glabro. Il ragno sa che il filo può spezzarsi e tende il filamento sull'intonaco trasverso. Si scosta la tenda dietro la piattaia, si pande il sole verderame sul groppo del piumacolo, mentre falene girano intorno alla fiamma di una candela. Stordente scalpiccío nella zona d'ombra della fragolàia, si corruga l'elianto sull'orlo sbeccato del frontone, l'albatros sorvola il mascherètto. Si svela lo schianto del passo furtivo in cieche retrovìe - non era il vuoto del disegno - dei cigli bistrati di corvi bassi nel barlume di una volièra, sul pendio a vista, dove tremano inostrati nembi. Grecale (Sguardo a Nord - Est)

Tornare
ai miei luoghi
di sempre,
ai profumi
delle mie stanze
e dei miei libri,
di castagne riarse
e tinte melagrane,
di alberi accolti
che celano ancora
tra languide fronde
i baci rubati di spauriti amanti.
Le strade tornano
a colorarsi d'ambra
e di corallo e le foglie,
sparse lungo i marciapiedi,
mi suggeriscono
che è tempo di silenzi,
di quieti respiri,
sotto raggi imbiancati
di un sole assonnato
fra rami di creta.

(VAGUES ROUGE
VERMILLON N.1)

Lascia che la pace della natura entri in te come i raggi del sole penetrano le fronde degli alberi. Lascia che i venti ti soffino dentro la loro freschezza e che i temporali ti carichino della loro energia. Allora le tue preoccupazioni cadranno come foglie d'autunno.

Quando Mary Lennox arrivò al Castello di Misselthwaite per vivere con lo zio, tutti dissero che si trattava della bambina meno attraente che avessero mai visto. Ed era vero. Aveva una faccina sottile e un corpicino sottile, sottili capelli chiari e un'espressione acida. I suoi capelli erano gialli, e anche la sua faccia era gialla perché Mary era nata in India ed era sempre stata malata per un motivo o per l'altro.

Se io fossi un poeta | galante, canterei | agli occhi vostri un canto così puro | come sul marmo bianco l'acqua chiara. | E in una strofa d'acqua | tutto il canto direbbe: | "So già che non rispondono ai miei occhi, | che vedono e guardando nulla chiedono, | i vostri chiari; hanno i vostri occhi | la calma buona luce, | luce del mondo in fiore, che un mattino | ho visto dalle braccia di mia madre".

Ore di noia passano | nella stanza familiare, | l'ampio cantuccio oscuro | dove cominciai i miei sogni. | | [1971]

Ho i miei amici nella mia solitudine; quando sto con essi, quanto sono lontani! | | [1962]

Il mare appartiene ai pirati e ai poeti. Il mare è degli inquieti.

Le ferite a volte fanno parte della cura.

Pagina autore: Vittorio Sgarbi
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Vittorio Sgarbi, nome completo Vittorio Umberto Antonio Maria Sgarbi (Ferrara, 8 maggio 1952), è un critico d'arte, saggista, politico, personaggio televisivo e opinionista italiano.