Frase di Augusto Daolio

Sono stato fortunato: ho incontrato la musica, ho incontrato la poesia, ho incontrato l'arte, ho incontrato le parole. Voglio dire che non ho cercato niente.

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

"Io sono parola"

Sono passati tanti anni da quel giorno del 2002,
quando il tempo sembrò fermarsi un istante,
mentre stringevo tra le mani il David di Michelangelo
come fosse la prova visibile di qualcosa che, fino ad allora,
aveva vissuto solo dentro di me: la mia voce.

Fiuggi.
"Poesia alla Ribalta".
Un concorso, dicono.
Ma per me fu una nascita.

Da allora, non ho mai smesso.
Scrivere è diventato il mio modo di respirare,
di attraversare il mondo senza farmi attraversare troppo.
Ogni poesia è stata una carezza e una ferita,
ogni citazione un frammento del mio specchio interiore,
ogni racconto, una confessione travestita da invenzione.

Non scrivo per essere letta, capita, apprezzata.
Scrivo per riconoscermi.
perché ogni parola che affiora è una parte di me
che trova il coraggio di uscire allo scoperto.

Ho imparato che l'anima non urla: sussurra.
E chi la sa ascoltare, scopre che il dolore può fiorire,
che la bellezza è una forma di resistenza,
che la scrittura non è un rifugio, ma una rinascita.

Non ho mai cercato applausi.
Ho cercato eco.
Voci che rispondessero alla mia.
Silenziosi abbracci tra sconosciuti,
che nella stessa frase si sono sentiti vivi.

Sono passati tanti anni, sì.
Ma io sono ancora lì.
Nel respiro di una parola mai detta,
nel battito di un verso che mi somiglia,
nell'inchiostro che non smette di raccontarmi.

perché scrivere non è un gesto. È un destino.
E il mio è tutto ancora da camminare.
A piedi nudi.
Tra le pagine.
Dentro me stessa.

Una canzone arriva con la musica, con un suono o con un ritmo. Io inizio a buttare giù le parole più in fretta possibile, per rimanere aggrappato all'ispirazione, finché musica e testo non sgorgano quasi simultaneamente. In caso di poesia, invece, non serve per forza la musica. D'altro canto, però, la poesia ha bisogno di un certo senso del ritmo e quindi, in qualche modo, di musica.

L'arte fa paura L'arte non è graziosa. L'arte non è dipingere. L'arte non è qualcosa che si appende alle pareti. L'arte è ciò che facciamo quando siamo davvero vivi. L'arte potrebbe spaventarvi. L'arte potrebbe rovinarvi. Ma l'arte è ciò che siamo, ciò che facciamo e ciò di cui abbiamo bisogno.

Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile,
ad aride lagnanze.
Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati.
Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella?
Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche,
la luna non è lontana
ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati,
e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso
che s'annida fra i pronomi,
ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe,
in bisillabe disciolte nella mano dello scriba;
non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa.
La festuglia del Fosco disarma
la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia.
Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia?


ABGRUND
(In fieri - La Pagina Bianca)

Ogni azione della nostra vita, anche la più piccola, è responsabile della bellezza o bruttezza del mondo.

Apri il cuore e accontentati di quello che la vita ti concede. Siamo tutti invitati alla festa della vita, dimentica i giorni dell'oscurità, qualsiasi cosa possa essere successa non è la fine.

A me la morte fa una gran paura, si lasciano troppi sorrisi, troppe mani, troppi occhi.

Pagina autore: Bud Spencer
Frasi in archivio: 19

Bud Spencer, pseudonimo di Carlo Pedersoli (Napoli, 31 ottobre 1929 – Roma, 27 giugno 2016), è stato un attore, nuotatore, pallanuotista, sceneggiatore e produttore televisivo italiano.

Pagina autore: Palmiro Togliatti
Frasi in archivio: 13

Palmiro Michele Nicola Togliatti (Genova, 26 marzo 1893 – Jalta, 21 agosto 1964) è stato un politico italiano, guida storica del Partito Comunista Italiano. .mw-parser-output .chiarimento{background:#ffeaea;color:#444444}.mw-parser-output .chiarimento-apice{color:red}Nel 1930 prese la cittadinanza sovietica[senza fonte].

Se amate qualcuno per la sua bellezza non è amore ma desiderio... Se amate qualcuno per la sua intelligenza non è amore ma ammirazione... Se amate qualcuno per la sua ricchezza non è amore ma interesse... Se amate qualcuno e non sapete il perché... questo è amore!