Frase di Auguste Rodin

Per ogni artista, degno di questo nome, tutto in natura è bello, perché gli occhi dell'artista, senza paura di accettare tutta la verità esterna, leggono come in un libro aperto tutta la verità interiore.

Ogni cuore porta con sé cicatrici invisibili, tracce di lotte intime che solo chi le ha vissute può davvero comprendere. Non si può giudicare il dolore di un altro senza aver camminato nei suoi passi, senza aver respirato la stessa aria di attesa e di sofferenza. Eppure, spesso, dimentichiamo che dietro ogni sorriso, dietro ogni parola, si nasconde una storia che nessuno conosce davvero. La compassione nasce dal silenzio dell'ascolto, dal rispetto di ciò che non si vede, ma che è ugualmente reale. Solo chi ha imparato a guardare con gli occhi del cuore sa che ogni incontro è un riflesso di un cammino nascosto. Le persone, con le loro sfumature di gioia e dolore, sono come fiumi che scorrono in silenzio, portando con sé le storie che nessuno conosce. Non c'è verità più profonda che riconoscere, negli altri, la stessa umanità che ci abita, e nella loro lotta, scorgere la nostra stessa forza. E così, senza parole, la comprensione cresce, nutrendosi di quella delicatezza che solo il cuore sa offrire. Nel momento in cui impariamo a vedere con gli occhi dell'anima, comprendiamo che ogni ferita è un insegnamento, ogni silenzio una rivelazione. E le storie che ci sembrano lontane diventano parte di noi, intrecciandosi con le nostre in un'armonia che va oltre il giudizio. Perché ogni persona è un mondo a sé, fatto di albe e tramonti, di sogni mancati e di conquiste silenziose. Solo quando smettiamo di cercare risposte facili, e accettiamo la complessità dell'esistenza, scopriamo che siamo tutti, in fondo, alla ricerca dello stesso conforto: essere compresi, senza essere giudicati.

Tempo

C'è un viandante silenzioso che passa leggero
Cammina scalzo tra le vele invisibili delle ore
sui sentieri segreti dei minuti.
lo chiamano Tempo,
ma somiglia più a un soffio d'aria
che a una lancetta d'argento.
Non parla mai ad alta voce,
ma insegna con sguardi lenti,
con abbandoni precisi,
con silenzi che diventano maestri.
Mi ha detto che ogni cosa cade
quando è pronta a farsi terra,
che ogni addio è solo un seme
e ogni dolore, un nome
che non avevo ancora imparato a pronunciare.
Mi ha insegnato a non forzare i fiori,
a non chiedere all'alba di venire prima,
a lasciar morire ciò che vuole andarsene
senza fargli guerra.
Mi ha mostrato che le cicatrici
non sono affatto rovine,
ma lettere scritte a fuoco
sulla pelle dell'anima.
Non si leggono con gli occhi,
ma con le mani tremanti
della consapevolezza.
Tempo,
architetto dell'essere,
poeta silenzioso delle transizioni,
tu che spezzi e poi ricuci
con l'ago della pazienza,
non ti temo più.
Ora so che ogni arrivo ha il suo passo,
ogni amore il suo ciclo,
ogni perdita una sapienza nascosta
nel fondo del vuoto.
Non ti inseguirò più,
camminerò al tuo fianco.
E se un giorno mi ferirai,
sarà solo per insegnarmi
il modo in cui si guarisce.

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

L'artista è il confidente della natura; i fiori portano avanti un dialogo con lui attraverso la graziosa piega dei loro steli e le sfumature armoniosamente tinte dei loro petali. Ogni fiore ha una parola cordiale che la natura dirige verso l'artista.

Io non invento nulla. Io riscopro.

Per ogni artista, degno di questo nome, tutto in natura è bello, perché gli occhi dell'artista, senza paura di accettare tutta la verità esterna, leggono come in un libro aperto tutta la verità interiore.

Pagina autore: Bud Spencer
Frasi in archivio: 19

Bud Spencer, pseudonimo di Carlo Pedersoli (Napoli, 31 ottobre 1929 – Roma, 27 giugno 2016), è stato un attore, nuotatore, pallanuotista, sceneggiatore e produttore televisivo italiano.

Pagina autore: Palmiro Togliatti
Frasi in archivio: 13

Palmiro Michele Nicola Togliatti (Genova, 26 marzo 1893 – Jalta, 21 agosto 1964) è stato un politico italiano, guida storica del Partito Comunista Italiano. .mw-parser-output .chiarimento{background:#ffeaea;color:#444444}.mw-parser-output .chiarimento-apice{color:red}Nel 1930 prese la cittadinanza sovietica[senza fonte].

Se amate qualcuno per la sua bellezza non è amore ma desiderio... Se amate qualcuno per la sua intelligenza non è amore ma ammirazione... Se amate qualcuno per la sua ricchezza non è amore ma interesse... Se amate qualcuno e non sapete il perché... questo è amore!