Frase di Thea Matera

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

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Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

Un limbo di attese
la promessa,
nell'ora che precede il vento
quando le foglie - lame -
trattengono l'ultimo ramo di luce,
dove il mare mi appare lontano.
Forse allora la parola si compie,
in un gesto minimo - la pietra
lanciata oltre la gora -
asciso fondo dove
- se non ora - fioriranno ancora
ostinati mandorli,
nella polvere levata dalla rondine
sui berretti scuri dei soldati.
Ma qui, dove il tempo si addensa
come torba sui germogli,
- vestigia la promessa che tace -
il segno che fu voce ora langue
nel frantume del giorno.
S'è levato un grido di bianconi
sulla spina di verdi secolari,
e tutto ritorna,
come il silenzio sui vernali tetti,
il vizzo abete nella crepa della nube;
fa eco il canto dell'upupa
tra ricci di castagne,
smorzati stornelli insù
slamate vette di terracotta;
S'inarca come un grano di sale
l'ultimo raggio di rugiada,
spiove a dirotto
sulle sassose trifore
un cordiglio di stelle.

(WELTINNENRAUM).

Oggi su Marte mi sfiora
la tempesta,
non c'è che un filo d'erba
a scompigliare nuvole conchiuse
in granati barattoli di vetro,
i colori sono pozze di ematite
solchi nel concavo riflesso
di rosa acquamarina...
Cieli di polvere sovrastano
dissepolte lampide,
si schiudono ossidate ali
di rupicole,
come viluppo di quarzosi cràspedi l'eco di luce
si raccoglie sui soffitti.
Cos'era la musica
se non un tonfo sordo,
un tinnulo di asteri
sul giglio di mare...
La vita esplode nel grembo
della luna sull'orma intatta
di puntellate valli,
allo Zènith s'impolvera
lo storno,
la filza di lumache discioglie
il brivio di aceraie,
l'anello della maglia
incartoccia sulle teste
i ninnoli di pietra
prima che affoghi in dogli
di titanio la rena di cellulosa.
Mi parlarono di docili chelonie,
ocracei ciottoli e spati
di viandanti,
di gerbere nel raggio
di lanugiosi palmi,
la diaspora di macine
e di armenti.
Era il cinabro pelago
un nicchio di calille
nel cielo che s'infosca
sul piumaccio,
dove sopravvive la cocciniglia,
e la lantana, sotto teche d'eliodoro;
distinguo dalla specola
il perno della ruota,
l'ultimo nome inciso
nella secca,
si vetrifica il lago
di scarlatti brani
dove hai colto invaiati pummeli,
l'avito gesmino e la catalpa, l'assecchita pieve e l'amaranto.
Ricadono i pensieri
come forme di alveari,
in silico si foggia l'agapanto
il dismentato stazzo,
smatassati tomboli
di romite nebule
si sperdono in liquate florescenze,
nella rifusa lacrima
del Firmamento.

ZYKLUS (Life On Mars)

"Quando l'anima tace"*

Vi sono dolori che non parlano,
ma si rannicchiano nell'anima
come bambini smarriti nel freddo.
Gridano senza voce,
si aggrappano alle costole,
vivono nascosti tra sogni spezzati
e silenzi educati.
L'anima, stanca di guerre invisibili,
indossa sorrisi come corazze,
mentre dentro crolla con grazia antica,
come un tempio che implode
senza fare rumore,
per rispetto verso ciò che ha amato troppo.
Cammina non per fuggire,
ma per restare fedele a sé stessa,
con passi lenti e sacri
sulle macerie delle proprie promesse.
Non chiede luce:
diventa brace che scalda,
resta accesa anche nel vento.
E quando nessuno ode quel crollo silenzioso,
lei si fa terra,
nutre con il suo stesso dolore,
genera forza dove prima c'era vuoto.
Porta le ferite come reliquie,
e abbassa lo sguardo
non per vergogna,
ma per reverenza.
perché chi ha conosciuto l'abisso
non cerca salvezze
cerca presenza.
Occhi che restano
anche quando la luce vacilla.
E lì, in quell'istante rarefatto,
non ha più bisogno di parole.
Basta un respiro,
e l'anima tace.
Ma non è più sola.

Hai toccato il fondo, rotondo,
in coppe di ciliegie,
si camuffa la piroga in un'ansa
di barattiere,
si stiracchia la nube di pirilla,
d'ogni mortale tempra che,
a suo dire, ignora
la malferace spalla.
Cade un rospo dalle serre
di balene,
la zaula, in particolare,
tende a sollevare
il finto smasso di tabià,
s'approssima un tirante
di spese speranze nei fanò,
l'acribia della tessitura
nell'ora solare.
Non eri tu sul pontile
della nave
a dipingere numuli di stelle?
Il filo sulla bocca di cartone
fa scaglie sopra la buccia
di lampone.
Dalla trifora il cormorano
affatica le sue penne
di petrolio,
dalle vette d'amianto pastellato
erto s'avvita lo scione,
s'annera il sìnolo
di bulbi vari
in un concerto di biscrome.

VEXATIONS
(Thème - Il Dirupo Del Cormorano)

Non ricordo che un pallido disegno
d'occhi
nel cielo capovolto che scolora,
di passi incerti
su zerbini di conchiglie rosse;
riposa nel fogliame
la pagina divenuta bianca,
nella fessura in cui ricadde
la coda dell'accento
- rignata forbice di cavallette -
enumeri le bolle di sapone
come chicchi d'uva nera
ammucchiati sotto alberi di lana.

Da: " Mèloplaste".

Dispersi, versi conversi un tempo sommersi, tersi riflessi d'istanti convessi. Sorpresi rime sulla riva di un fiume, su piani scoscesi e campi distesi, di girasoli e gigli su teli vermigli, e covoni di paglia, dove veglia e germoglia il papavero clinato, e vivida graniglia, nel cuore di una foglia.

Pagina autore: Bud Spencer
Frasi in archivio: 19

Bud Spencer, pseudonimo di Carlo Pedersoli (Napoli, 31 ottobre 1929 – Roma, 27 giugno 2016), è stato un attore, nuotatore, pallanuotista, sceneggiatore e produttore televisivo italiano.

Pagina autore: Palmiro Togliatti
Frasi in archivio: 13

Palmiro Michele Nicola Togliatti (Genova, 26 marzo 1893 – Jalta, 21 agosto 1964) è stato un politico italiano, guida storica del Partito Comunista Italiano. .mw-parser-output .chiarimento{background:#ffeaea;color:#444444}.mw-parser-output .chiarimento-apice{color:red}Nel 1930 prese la cittadinanza sovietica[senza fonte].

Se amate qualcuno per la sua bellezza non è amore ma desiderio... Se amate qualcuno per la sua intelligenza non è amore ma ammirazione... Se amate qualcuno per la sua ricchezza non è amore ma interesse... Se amate qualcuno e non sapete il perché... questo è amore!