Moneta che sta nella mano | forse si deve serbare; | La monetina dell'anima | si perde se non si dà.

Ho creduto spento il mio focolare, | e ho attizzato la cenere.... | Mi son bruciato la mano. | | [1962, da Proverbi e cantari]

Verdi giardinetti, | chiare piazzole, | | fonte verdognola | dove l'acqua sogna, | dove l'acqua muta | finisce sulla pietra. | | Le foglie d'un verde | vizzo, quasi nere | dell'acacia, il vento | di settembre le bacia, | e alcune si porta via | gialle, secche, | giocando, tra la bianca | polvere della terra.

Il vivere pareva mi si aprisse davanti come certe mattinate di primavera in campagna, quando ogni fiore, ogni foglia, ogni goccia di rugiada sembra promettere un miracolo, e la giornata che incomincia, piena d'aria e di luce, è proprio quel miracolo, quel comporsi d'ogni cosa.