Fiore | AforismiCitazioni.it

L'amore è l'unico fiore che nasce e cresce senza l'aiuto delle stagioni.

- Fiorella: lo all'amore ci credo, per me l'è na roba seria.
- Mimì: perché, io ti sembro allegro? Se-ris-si-mo sono!

Un uomo può uccidere un fiore, due fiori, tre... Ma non può contenere la primavera.

Le cose sono unite da legami invisibili. Non puoi cogliere un fiore senza turbare una stella.

L'uomo non gode dè suoi giorni; e se talvolta gli è dato di passeggiare per li fiorenti prati d'Aprile, dee pur sempre temere l'infocato aere dell'estate, e il ghiaccio mortale del verno.

Ahi! sugli estinti
non sorge fiore ove non sia d'umane
lodi onorato e d'amoroso pianto.

I cuori delle donne sono come quei mobiletti a segreto, pieni di cassetti racchiusi gli uni negli altri; ci si affanna, ci si rompono le unghie, e in fondo ci si trova qualche fiore secco, dei granelli di polvere - o il vuoto!

La parola felice è contro la parità dei sessi, una donna può dire: io sono felice; mentre Felice non può dire: io sono una donna.

Paris Hilton aspetta sempre due ore dopo mangiato prima di farsi il bagnino.

Hai il quoziente intellettivo di un mobile dell'Ikea.

Diventato il monumento a se stesso, Valentino ha la strana sorte di vedersi trasformato in Valentino: sostantivo che definisce una linea, una predilezione per il ricamo, il fiore, lo chiffon.

Le persone si rispettano da vive, portare un fiore da morti è solo ipocrisia.

La mia vagina è una conchiglia, una tenera conchiglia rosa rotonda, che si apre e si chiude. La mia vagina è un fiore, un tulipano eccentrico, dal centro acuto e profondo, il profumo tenue, i petali delicati, ma robusti.

Così soave rassomigli,
Il bianco fiore del ciliegio,
E angelo, tu, fra la gente,
Incontro alla mia vita sorgi.

Il pensiero è il fiore; il linguaggio il bocciolo, l'azione il frutto che che nascerà.

Le cose sono unite da legami invisibili: non si può cogliere un fiore senza turbare una stella.

Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

Volevo partire senza pa-passare da te
L'ultimo fiore nella tua cassetta
L'ultimo ricordo di me sarà su una bolletta
Sì, so che non è un granchè, ma andavo di fretta
Hai detto: "No-no-no-no-no-no, resta qui ancora mezz'ora"
Ho detto: "No-no-no, non sono il tuo brivido sulla schiena"

La nobiltà dell'anima, l'eleganza dei gesti di ogni giorno, la perfezione di un unico fiore bianco. Questa è l'immagine della Sicilia che porto dentro di me.

Un bimbo che gioca, un fiore che sboccia,
il poeta che scrive, la gente si muove
e nasce un'idea... che cosa c'è di più.