E poi, il treno, nel viaggiare, sempre ci fa sognare; e quasi quasi dimentichiamo il ronzino che montiamo. | | [1962, da Campi di Castiglia: in treno]

Lungi dal tuo giardino arde la sera | incensi d'oro in fiamme porporine, | dietro il bosco di cenere e di rame | Dalie del tuo giardino. | Malnato il tuo giardino!. Oggi mi sembra | l'opera d'un barbiere, | con quella miserina palma nana | e l'aiuola di mirti ritagliati... | e l'arancino nel barile... L'acqua | della fonte di pietra | non cessa il riso nella conca bianca.

In margine al sentiero un giorno ci sediamo. | Tempo è la nostra vita, e nostro unico affanno | le pose disperate in cui per aspettare | ci atteggiamo... Ma Lei non mancherà al convegno.

Ho creduto spento il mio focolare, | e ho attizzato la cenere.... | Mi son bruciato la mano. | | [1962, da Proverbi e cantari]

Mi hanno detto | che sei un pò bianco e nero | un pò teppista e un pò Eldorado | ma quando mi baci | diventi acqua materna | diventi prato limpido | diventi il mio destino.

Lei è sotto la doccia. L'acqua le cade sul corpo e vi indugia formando repentine stalattiti nell'abisso di quei seni che ho baciato per ore e ore.

Medico: Sei abbastanza in forze per tornare nella tua cella. Domani non avrai più niente. Fino a quel momento, niente cibi solidi. Solo acqua. Acqua potabile. Se riesci a trovarla.
Molina: Dottore, io devo vedere sùbito il Direttore.
Medico: Tutti vogliono parlare con lui.