è una notte bellissima d'estate. | Nelle alte case stanno | | spalancati i balconi | del vecchio borgo sulla vasta piazza. | | In quell'ampio rettangolo deserto, | panchine di pietra, evonimi, acacie | disegnano in simmetria | le nere ombre sulla bianca arena. | | Allo zenit, la luna, e sulla torre | col quadrante alla luce l'orologio. | In questo vecchio borgo vado a zonzo | solo, come un fantasma.

Chitarra di locanda che oggi suoni | jota e domani suoni petenera, | a seconda polverate corde, | chitarra di locanda delle strade, | giammai tu fosti lì è sarai poeta. | Anima sei che all'anime viandanti | dice la solitaria sua armonia... | E ascoltandoti sogna il pellegrino | d'udire un'aria del natio paese.

Per noi, la cultura non proviene nè dall'energia che si degrada nel propagarsi, nè dalla portata che si ricuce nel ripartirsi; la sua difesa, sarà opera di attività generosa che, porta impliciti in sè i due più grandi paradossi dell'etica: soltanto si perde ciò che si conserva, soltanto si guadagna ciò che si dà.

Ogni amore è fantasia; | inventa l'anno, il giorno, | l'ora e la sua melodia; | inventa l'amante e anche | l'amata. Non è una prova | contro l'amore che l'amata | non sia mai esistita.

Ridere significa aver paura. L'uomo è "l'animale che ride" perché lui solo sa di dover morire.

Forse l'errore stava tutto lì. Era l'errore che tutti gli uomini fanno da sempre. Cercare di mostrarsi forti e sprezzanti e vincitori quando forse basta avere il coraggio di chinare la testa e dire: ho paura.

Filastrocca nell'incubo: L' uomo nero non è morto, ha gli artigli come un corvo, fa paura la sua voce, prendi subito la croce. Apri gli occhi, resta sveglio, non dormire questa notte...

Presto o tardi un uomo che indossa due facce dimentica qual è quella vera.