Frase di Antonio Machado

C'era un bambino che sognava, | un cavallo di cartone. | Apri gli occhi il bimbo | e più non vide il cavallino, | un cavallino bianco. | Il bimbo tornò a sognare; | per il crine l'afferrava... | Ora non mi sfuggirai! | Appena l'ebbe afferrato, | il bimbo si svegliò. | A veva chiuso il pugno. | Il cavallino volò! | Serio serio restò il bimbo | pensando che non è vero | un cavallino sognato.

Nessun uomo andrebbe mai a cercarsi una scrittrice. Sono come i debiti. Passano le giornate a sognare invece di cucinare. Pensano ai libri invece che ai bambini. Si dimenticano di pulire la casa...

Vivo la mia carriera con passione, ma continuo a tenere nel cuore la famiglia da cui vengo. Un lato infantile mi è rimasto: basta un palloncino in una stanza per farmi tornare all'infanzia. Allora la musica era il mio sogno, speravo di poter cantare ed essere ascoltata in tutto il mondo: quando ci penso, mi dico che era davvero un sogno enorme per una bambina così piccola. Ma ci ho creduto così tanto che poi si è realizzato.

I genitori a volte pensano ai neonati come a creature indifese, ma in realtà il comportamento dei genitori è molto più sotto il controllo del bambino che il contrario.

Spesso chi pensa non è sicuro di pensare, il suo pensiero ondeggia fra l'accorgersi e il sognare, gli sfugge di tra le mani, rifiuta di lasciarsi afferrare e configgere sulla carta in forma di parole. Ma invece chi soffre sì, chi soffre è ahimè sicuro sempre, sicuro di soffrire ed ergo di esistere.

A me fa male quando vedo un prete o una suora con un'auto di ultimo modello: ma non si può! Non si può andare con auto costose. La macchina è necessaria per fare tanto lavoro, ma prendetene una umile. Se ne volete una bella pensate ai bambini che muoiono di fame.

Chitarra di locanda che oggi suoni | jota e domani suoni petenera, | a seconda polverate corde, | chitarra di locanda delle strade, | giammai tu fosti lì è sarai poeta. | Anima sei che all'anime viandanti | dice la solitaria sua armonia... | E ascoltandoti sogna il pellegrino | d'udire un'aria del natio paese.

Comincio a credere, anche a rischio di cadere nel paradosso, cosa non di mio gradimento, che l'artista deve amare la vita e odiare l'arte. Il contrario di ciò che ho pensato fino ad ora.

Se io fossi un poeta | galante, canterei | agli occhi vostri un canto così puro | come sul marmo bianco l'acqua chiara. | E in una strofa d'acqua | tutto il canto direbbe: | "So già che non rispondono ai miei occhi, | che vedono e guardando nulla chiedono, | i vostri chiari; hanno i vostri occhi | la calma buona luce, | luce del mondo in fiore, che un mattino | ho visto dalle braccia di mia madre".

Sono le persone i veri luoghi nei quali fermarsi. Patrie da difendere e case da abitare.

Tematica commentata: Guerra
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Pagina autore: Serena Santorelli
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