E tu pur desti agli empi sepoltura, | Terribile Vesevo, che la piena | Versi rugghiando di tua lava impura | Vicino ahi troppo alla regal Sirena. | Deh sul giardin d'Italia e di natura | I tuoi torrenti incenditori affrena; | Ti basti, ohimè! l'aver di Pompejano | I bei colli sepolto e d'Ercolano.

Degl'incostanti secoli | Propagator divino, | Alle cittadi incognito | Negletto peregrino, | Io ti saluto, o tenera | Dè cor conquistatrice: | Amor son io; ravvisami : | Ascolta un infelice.

Per le case, per la via | Scorre libero il piacere; | Un'amabile follia | La ragion rapisce e il cor.

Quel vivace tuo talento | Qualche volta un pò incostante, | Che ti fa con bel portento | Presto irata e presto amante. | Ciò che importa? Un genio instabile | Colpa è sol di fresca età: | Non saresti sì adorabile | Senza qualche infedeltà.

E dopo il bagliore del fulmine, il buio della notte profonda, la quiete non quieta del troppo: troppo vedere, troppo soffrire, troppo sapere. Non quiete del sonno, ma della breve morte: quando il dolore è eccessivo, bisogna morire un pò per andare avanti.

Ricordo con angoscia la prima volta che ho fatto l'amore. Era notte, era buio, ero solo.

Le mani sul viso a cercarne i contorni. Gli occhi chiusi. Per riconoscerti anche al buio. Per toccarti anche quando non ci sei.

Illumino spesso gli altri ma io rimango sempre al buio.