Il merto di ubbidir perde chi chiede | La ragion del comando.

è la fede degli amanti | come l'Araba Fenice | che vi sia ciascun lo dice | ove sia nessun lo sa.

Ma che feci empi numi! Io non macchiai | di vittime profane i vostri altari. | nè mai di fiamma impura | feci l'are fumar per vostro scherno. | Dunque perché congiura tutto il ciel contro me, tutto l'inferno?

Sollievo è pur nelle sventure estreme | gemer, lagnarsi e compatirsi insieme.

Per me la primavera è una bellissima stagione, è una stagione che amo molto. Tornano alla vita tutti i colori, dai più tenui ai più accesi e brillanti. Si avvicina la stagione estiva e aumenta il desiderio di sole, mare e spensieratezza.

Non c'è che una stagione: l'estate. Tanto bella che le altre le girano attorno. L'autunno la ricorda, l'inverno la invoca, la primavera la invidia e tenta puerilmente di guastarla.

Non ci sono più mezze stagioni. Vivaldi, fosse nato adesso, non faceva primavera, estate... Ne faceva una sola, una sola di strombazzamenti e la chiamava "Tempo di merda".

Vorrei che i nostri destini non si dissolvessero. Ma i nostri sono come fumo nell'aria, foglie bruciate al vento, da un autunno in cui siamo giunti... Da stagioni passate come il profumo dei fiori in primavera e l'odore fresco del mattino presto dopo una pioggia incessante di lacrime.