[La fede] Con me nel carcer nero | ragiona il prigioniero; | si scorda gli affanni e pene, | e al suon di sue catene | cantando va talor.

La vita si misura dalle opere e non dai giorni.

Tormento il più crudele | d'ogni crudel tormento | è il barbaro momento | che in due divide un cor.

Se a ciascun l'interno affanno si leggesse in fronte scritto, quanti mai, che invidia fanno, ci farebbero pietà.

Passarono le stagioni: la primavera con il disgelo, l'estate con il fieno e le malghe, l'autunno con la legna e i funghi, l'inverno con i morbidi piumini sui letti tiepidi e la neve sulle finestre. Tutte le cose mutano in fretta. Troppo in fretta.

Non ci sono più mezze stagioni. Vivaldi, fosse nato adesso, non faceva primavera, estate... Ne faceva una sola, una sola di strombazzamenti e la chiamava "Tempo di merda".

Aspettati che le tue speranze si avverino.
Aspettati che le tue preghiere vengano esaudite in modi straordinari.
La stagione arida nella vita non dura.
La pioggia di primavera tornerà di nuovo.