Chi sei tu, chi sono io | per dire che conosciamo il motivo per cui | alcuni uomini nascono e altri muoiono | sotto un unico, infinito cielo?

Se fossi un cigno, me ne sarei andato | Se fossi un treno, sarei in ritardo | e se fossi un uomo buono | parlerei con te più spesso.

Non ho paura di morire, in qualunque momento andrà bene, non mi importa. perché dovrei aver paura di morire? Non ce n'è ragione, prima o poi devi andartene.

Su internet c'è una libertà totale e ognuno ne fa l'uso che crede. Sulla carta le parole rimangono, e prima di scrivere qualcosa magari ci si pensa su due volte. Nel web non ci sono filtri, molti scrivono senza ragionare. E questo vale anche nel giornalismo musicale: a volte mi sembra che certi commenti siano soprattutto frutto di una frustrazione personale.

Musicista per caso la cicala innamorata orchestra le note in tarda serata. L'assordante frinire ci lascia storditi in quella notte d'estate che sembra finire.

Io musico te soltanto | e mentre canto la mia pelle sembra frigger come burro | dentro suoni di padelle.

è stato fichissimo, stavo lì con i miei amici. Mi sembrava di stare sotto casa, però ero a Sanremo. Con la nostra musica, quando stavamo in macchina ad ascoltare il nostro primo pezzo, non me lo sarei mai immaginato sinceramente.