Il critico è uno che sul libro fa il tassello, come se fosse un'anguria: se è rosso dice che è bello senza assaggiarlo.

Orgoglio missionario: Ci ho messo tutta la vita | ma ora | cento negri al giorno | d'acqua lustrale aspergo. | Tutt'intorno, | nella giungla convertita, | risuona il tam tam... | tum ergo.

A tavola si invecchia: Mi colpiscono | di una donna | le stesse parti del pollo: | coscia, petto, collo.

è uno scrittore in stato interessante. Aspetta un romanzo.

Per qualche minuto lui rimase a guardarla senza parlare.A mano a mano che il silenzio si prolungava, lo sfarfallio che lei sentiva allo stomaco si trasformò in un battito d'ali, e non potè fare a meno di pensare di aver fatto qualcosa di sbagliato. Forse era arrivata troppo presto, o magari aveva esagerato con il vestito o il trucco. Non sapeva che cosa pensare e stava immaginando il peggio, quando Will le sorrise.

Il filo non è ciò che si immagina. Non è l'universo della leggerezza, dello spazio, del sorriso. È un mestiere. Sobrio, rude, scoraggiante.

Il timore mi spinge nella solitudine, l'amore ha iniettato stile di terrore nelle mie vene, e d'improvviso esse si raffreddano in me, e mi fanno venir meno per la paura, poichè il mio cuore e la mia immaginazione vagano lontano, in un'intima idolatria.

Spesso è la mancanza di immaginazione che impedisce a un uomo di soffrire troppo.