Cor di ferro ha nel petto, alma villana | Chi fa dè carmi alla bell'arte oltraggio, | Arte figlia del Cielo, arte sovrana, | Voce di Giove e di sua menle raggio. | O Muse, o sante Dee, la vostra arcana | Origine vò dir con pio linguaggio, | Se mortal fantasia troppo non osa | Prendendo incarco di celeste cosa.

Se d'Amor l'acuto strale | A ferirti il sen non va, | Che ti giova, che ti vale, | Fille mia, la tua beltà? Dunque scegli qual più vuoi, | Cui del cuore aprir le porte.

E perché dunque dal mio cor costante | Così diverso è il tuo? perché le parti | Di nemica tu compi, ed io d'amante? | Qual natura, qual Dio potè crearti | Sotto aspetto si mite alma si dura | Che non giunga l'altrui pianto a toccarti!

Mugge il tuono frà lampi, e dappertutto | Dal sen dè nembi la tempesta sbalza | E schianta i boschi il ruinoso flutto.

[Parlando dello "scandalo del calendario"] Io mi vergognavo, ma loro furono davvero delicati... in tutta la faccenda. Stesero del velluto rosso e mi ci fecero sdraiare sopra. Fu tutto molto semplice. E pieno di spifferi!

Ho vergogna di aver creduto in Dio,/ ma mi duole di non credervi più.

Nelle mie canzoni ci metto i miei sentimenti, le mie solitudini, le cose che non so comunicare nemmeno ai miei cari. Quando scrivo, a volte mi metto a piangere. Mi è successo anche in pubblico, ma non mi sono vergognato. Mai vergognarsi della sincerità!

Ero in campo di concentramento ad Aversa. Vedevo le ragazze italiane che andavano con i negri, ed era un fatto vergognoso, ignobile, perché non era un atto d'amore, c'erano queste qui che avevano fame, e questi qui che se ne approfittavano.