[Sull'ideale] Il nudo | Arido vero che dè vati è tomba.

Torna, o delirio lusinghier deh! torna; | Nè cosi ratto abbandonarmi. Io dunque | Suo sposo! ella mia sposa! Eterno Iddio, | Di cui fu dono questo cor che avvampa, | Se un tanto ben mi preparavi, io tutti | Spesi gl'istanti in adorarti avrei.

Il pensier si sprigiona, e senza briglia | Va scorrendo, quai turbo inferocito | Che il dormente Ocean desta e scompiglia. | In quai caverne, in qual deserto lito | Or vien egli sospinto? è forse questo | Il sentier d'Acheronte e di Cocito?

Oltre il rogo non vive ira nemica.

A Nizza piccole albe oscurate dalla follia si sono spente nell'asfalto purpureo che ancora riflette il tramonto della ragione.

Osservate con quanta previdenza la natura, madre del genere umano, ebbe cura di spargere ovunque un pizzico di follia. Infuse nell'uomo più passione che ragione perché fosse tutto meno triste, difficile, brutto, insipido, fastidioso.

Le idee migliori non vengono dalla ragione, ma da una lucida, visionaria follia.

Sotto ogni filosofo sottintendo un folle che vuole giocare un pò con la sua follia, e al tempo stesso non vuole diventar folle e quindi si arma per tenere a bada attraverso una serie di buoni ragionamenti, che qui si imparano... a tenere a bada la follia.