Antonio Machado | AforismiCitazioni.it

In margine al sentiero un giorno ci sediamo. | Tempo è la nostra vita, e nostro unico affanno | le pose disperate in cui per aspettare | ci atteggiamo... Ma Lei non mancherà al convegno.

Per noi, la cultura non proviene nè dall'energia che si degrada nel propagarsi, nè dalla portata che si ricuce nel ripartirsi; la sua difesa, sarà opera di attività generosa che, porta impliciti in sè i due più grandi paradossi dell'etica: soltanto si perde ciò che si conserva, soltanto si guadagna ciò che si dà.

Comincio a credere, anche a rischio di cadere nel paradosso, cosa non di mio gradimento, che l'artista deve amare la vita e odiare l'arte. Il contrario di ciò che ho pensato fino ad ora.

Chitarra di locanda che oggi suoni | jota e domani suoni petenera, | a seconda polverate corde, | chitarra di locanda delle strade, | giammai tu fosti lì è sarai poeta. | Anima sei che all'anime viandanti | dice la solitaria sua armonia... | E ascoltandoti sogna il pellegrino | d'udire un'aria del natio paese.

Se io fossi un poeta | galante, canterei | agli occhi vostri un canto così puro | come sul marmo bianco l'acqua chiara. | E in una strofa d'acqua | tutto il canto direbbe: | "So già che non rispondono ai miei occhi, | che vedono e guardando nulla chiedono, | i vostri chiari; hanno i vostri occhi | la calma buona luce, | luce del mondo in fiore, che un mattino | ho visto dalle braccia di mia madre".

Lungi dal tuo giardino arde la sera | incensi d'oro in fiamme porporine, | dietro il bosco di cenere e di rame | Dalie del tuo giardino. | Malnato il tuo giardino!. Oggi mi sembra | l'opera d'un barbiere, | con quella miserina palma nana | e l'aiuola di mirti ritagliati... | e l'arancino nel barile... L'acqua | della fonte di pietra | non cessa il riso nella conca bianca.

Ore di noia passano | nella stanza familiare, | l'ampio cantuccio oscuro | dove cominciai i miei sogni. | | [1971]

Ho creduto spento il mio focolare, | e ho attizzato la cenere.... | Mi son bruciato la mano. | | [1962, da Proverbi e cantari]

Io non respiro più, nella tiepida aria d'estate, | i profumi del tuo corpo e dei tuoi capelli; | ma come una vampa segreta al fondo di un bruciore | il desiderio delle tue labbra è restato fra le mie labbra!

Ogni amore è fantasia; | inventa l'anno, il giorno, | l'ora e la sua melodia; | inventa l'amante e anche | l'amata. Non è una prova | contro l'amore che l'amata | non sia mai esistita.

Moneta che sta nella mano | forse si deve serbare; | La monetina dell'anima | si perde se non si dà.

Ho i miei amici nella mia solitudine; quando sto con essi, quanto sono lontani! | | [1962]

Verdi giardinetti, | chiare piazzole, | | fonte verdognola | dove l'acqua sogna, | dove l'acqua muta | finisce sulla pietra. | | Le foglie d'un verde | vizzo, quasi nere | dell'acacia, il vento | di settembre le bacia, | e alcune si porta via | gialle, secche, | giocando, tra la bianca | polvere della terra.

è una notte bellissima d'estate. | Nelle alte case stanno | | spalancati i balconi | del vecchio borgo sulla vasta piazza. | | In quell'ampio rettangolo deserto, | panchine di pietra, evonimi, acacie | disegnano in simmetria | le nere ombre sulla bianca arena. | | Allo zenit, la luna, e sulla torre | col quadrante alla luce l'orologio. | In questo vecchio borgo vado a zonzo | solo, come un fantasma.

Ha l'uomo quattro cose | che non servono nel mare: | ancora, timone e remi, | e paura di naufragare. | | [1971]

La piazza e accesi aranci | con i frutti rotondi e sorridenti. | | Il tumulto dei piccoli scolari | che, all'uscire in disordine di scuola, | empiono l'aria della piazza in ombra | con il clamore delle fresche voci. | | Gioia infantile nei nascosti siti | delle morte città!... | | E qualcosa di noi, di ieri, ancora | vediamo errare in queste vecchie strade!

C'era un bambino che sognava, | un cavallo di cartone. | Apri gli occhi il bimbo | e più non vide il cavallino, | un cavallino bianco. | Il bimbo tornò a sognare; | per il crine l'afferrava... | Ora non mi sfuggirai! | Appena l'ebbe afferrato, | il bimbo si svegliò. | A veva chiuso il pugno. | Il cavallino volò! | Serio serio restò il bimbo | pensando che non è vero | un cavallino sognato.

Era una notte del mese | di maggio, azzurra e serena. | Sull'azzurro cipresso | il plenilunio brillava, | illuminando la fonte | dove l'acqua zampillava | or sì or no singhiozzando. | Solo la fonte udiva. | Poi d'occulto usignolo | si sentì il motivo. | Ruppe raffica di vento | la curva dello zampillo. | E una dolce melodia | vagò per tutto il giardino: | un musicante tra i mirti | il suo violino suonava.

Viandante non c'è via, | la via si fa con l'andare. | | [da Campos de Castilla]

E poi, il treno, nel viaggiare, sempre ci fa sognare; e quasi quasi dimentichiamo il ronzino che montiamo. | | [1962, da Campi di Castiglia: in treno]