Frase di Thea Matera

Un giallo di ginestra
ricade sulla lama del fienaio,
nel volto chino una pena lieve
dove il mondo - un poco -
resta fuori dalla stanza.

Pesa il cerro
come un frutto nero,
nelle mani raccama un nastro
tra le pagine ignorate.
S'apre l'opera e il giorno tace.

Forse nel suo fitto tramestìo
riposa, sul fianco di smeraldo,
il tempo, labe cinghio
la rocca che fa ombra
all'onda che s'immota.

Fuori - elucente - il mare
ritorna al suo restare,
sorgiva meta d'aculeati stormi,
di geometrali pozzi nelle reti.

(STILLEVEN).

Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

Sguardi che si incrociano, sorrisi fugaci, mani che si sfiorano, mezze parole, tanti pensieri....La realtà resta fuori dalla stanza, sul letto solo io e lei, i corpi si fondono come fonde la mente, tutto è meraviglioso, mai così eccitante....Dentro la stanza siamo liberi, per quell'amore voluto, senza tempo, peccaminoso....Sguardi per afferrare in eterno l'istante che presto non ci sarà più....Pochi ore di felicità, la porta della stanza si apre, ognuno per la propria strada...Resta il ricordo, resta il profumo....

Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile,
ad aride lagnanze.
Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati.
Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella?
Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche,
la luna non è lontana
ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati,
e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso
che s'annida fra i pronomi,
ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe,
in bisillabe disciolte nella mano dello scriba;
non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa.
La festuglia del Fosco disarma
la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia.
Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia?


ABGRUND
(In fieri - La Pagina Bianca)

Annega nei cerchi d'acqua
lo sguardo di lavagna,
si punteggiano le vele
sulla campata storna
il tempestìo di solidi triformi,
sono specchi come pozzi
gli acquitrini di snidate campiture,
la gravità piega il tempo
dove riposa a lumi spenti
il cuore sempreverde di cicale.
Mal tempera la lima
una puntuta mina,
scompiglia la faglia intorta
di cartiglia dove rotolano
i fumetti di certune stanze,
la doppia sintesi del tarlo.

Fiotto di forme discolori,
moderavi la vista d'imperfette
piegature del geoide fumè
dove s'intaglia e s'attorciglia
la sottile zampa di una gru,
dove capitolò la stilla
nel baricentro di Foucault.
Sulla fronte di tramestate viole
entrò per sbaglio dall'altra porta
una parvenza di vinile
a misurare i crucci che sdegnavi.
E sia, dormendo,
il suolo di pània,
è chiuso il lampo nei cassetti dove sostava il sogno,
la verità che s'imbluiva
nel delta dell'assioma.

ROTHKO (No.6 - Violet, Green and Red)

Amico ritorni, nei rintocchi e ricordi lontani di voci assordanti e stanze dipinte, intento a guardare la formica nell'orlo spiegazzato di una foglia. Mi tendi sovente la mano, che s'apre di luce sul manto ardente di messi, sottovoce.

Il poeta rimesta luminanze,
plasma la parola
e ne fa dono
al torso avvinto,
a chi ha dissolto l'iride
nell'ombra del travaglio,
a chi tiene la testa
fra due rebbi di pàlmola,
due incompite coste.
Innerva tele di corimbi
spigrisce il germe peritoso,
rispigola barbagli
per chi a giumella
tiene i palmi
nel grembo della notte,
nel nocchio rubello
della rodonèa di stami.

COURANTS (The Poet Recompensed)

Cantore d'anime,
di memorie vivide e di volti,
di variate forme e di graticci,
brado distingui, nello scompiglio,
delicate trame e fili d'arpe
fra rumori di accozzaglie;

risale un mandorlo di ceralacca
dal fondo di calcinati scapi,
occhieggia la parola
sulla corda di una viola.

Sul muro quattro numeri di ulivi,
cospirano cornicule
sul filo del rasoio.
Quante volte sugli stessi piani
hai percorso i punti
di queste dune,
con le tasche piene
di disperate stelle.

La linea porpora non tocca il ramo
- diviso nerbo della sorte -
senz'ombra s'addormenta sulla via.

(STREET ART)

Pagina autore: Bud Spencer
Frasi in archivio: 19

Bud Spencer, pseudonimo di Carlo Pedersoli (Napoli, 31 ottobre 1929 – Roma, 27 giugno 2016), è stato un attore, nuotatore, pallanuotista, sceneggiatore e produttore televisivo italiano.

Pagina autore: Palmiro Togliatti
Frasi in archivio: 13

Palmiro Michele Nicola Togliatti (Genova, 26 marzo 1893 – Jalta, 21 agosto 1964) è stato un politico italiano, guida storica del Partito Comunista Italiano. .mw-parser-output .chiarimento{background:#ffeaea;color:#444444}.mw-parser-output .chiarimento-apice{color:red}Nel 1930 prese la cittadinanza sovietica[senza fonte].

Se amate qualcuno per la sua bellezza non è amore ma desiderio... Se amate qualcuno per la sua intelligenza non è amore ma ammirazione... Se amate qualcuno per la sua ricchezza non è amore ma interesse... Se amate qualcuno e non sapete il perché... questo è amore!