Frase di Thea Matera

La Poesia è il respiro segreto delle cose,
trasforma il silenzio in voce,
la ferita in luce,
il ricordo in seme che ancora gemma,
il verso che resta in bilico
fra ciò che dice e ciò che tace.
Perpendicola che fugge al tempo,
il fiore scampato alla falce,
filo invisibile che unisce
la terra al cielo, il cuore al tempo,
l'uomo all'Infinito.

La rimembranza è la dimora silenziosa dell'eterno, non chiede voce, ma vibra nel cuore come eco di ciò che ci ha formato. È il filo che cuce ciò che è stato con ciò che resta, non per trattenerci nel passato, ma per ricordarci chi siamo diventati passando da lì. Non è nostalgia, ma radice. Non è assenza, ma presenza trasformata. E finché un ricordo vive, nessuna separazione è davvero totale. È nella memoria che la vita custodisce la sua continuità, come un respiro che sopravvive al silenzio. Ogni volto che abbiamo amato, ogni voce che ci ha chiamato per nome, resta inciso nell'intimo, non come ombra, ma come luce filtrata dal tempo. L'eco del passato non è una trappola, è un passaggio. È ciò che ci permette di attraversare il dolore senza perderci, di ritrovare chi eravamo e accogliere chi siamo diventati.

"Quando l'anima tace"*

Vi sono dolori che non parlano,
ma si rannicchiano nell'anima
come bambini smarriti nel freddo.
Gridano senza voce,
si aggrappano alle costole,
vivono nascosti tra sogni spezzati
e silenzi educati.
L'anima, stanca di guerre invisibili,
indossa sorrisi come corazze,
mentre dentro crolla con grazia antica,
come un tempio che implode
senza fare rumore,
per rispetto verso ciò che ha amato troppo.
Cammina non per fuggire,
ma per restare fedele a sè stessa,
con passi lenti e sacri
sulle macerie delle proprie promesse.
Non chiede luce:
diventa brace che scalda,
resta accesa anche nel vento.
E quando nessuno ode quel crollo silenzioso,
lei si fa terra,
nutre con il suo stesso dolore,
genera forza dove prima c'era vuoto.
Porta le ferite come reliquie,
e abbassa lo sguardo
non per vergogna,
ma per reverenza.
perché chi ha conosciuto l'abisso
non cerca salvezze
cerca presenza.
Occhi che restano
anche quando la luce vacilla.
E lì, in quell'istante rarefatto,
non ha più bisogno di parole.
Basta un respiro,
e l'anima tace.
Ma non è più sola.

Sono fatta di ombre custodite e di luci che non chiedono il permesso. Di silenzi che parlano la lingua dell'anima, e di sogni antichi cuciti sotto la pelle. Non cerco il mondo: lo attraverso. Non grido: sussurro al vento le emozioni del cuore. In ogni mio respiro, dimora un frammento d'eterno che non si vede, ma si sente, "incanto del rumore del silenzio" come la scia luminosa di una stella prima che cada. Porto il cielo negli occhi e la terra nei passi, cammino tra le fenditure del tempo come chi conosce la notte, ma ha scelto la luce.Non appartengo a chi osa solo guardarmi, ma a chi mi riconosce, mentre mi legge l'anima, perché io non sono ciò che mostro, ma ciò che vibra in silenzio sotto ogni parola taciuta. Sono l'uragano e la tempesta. Sono fatta di silenzio e forza, di passi che non chiedono permesso. Non urlano per farsi notare, ma lasciano tracce ovunque vadano. Sono una ferita guarita con la sorgente dell'anima, Il mio inchiostro è la vita, ci attingo la penna dei miei sogni e divento Scriba, di ogni mia attesa, di ogni mia scelta, dove ogni lettera pesa come un destino, e brilla come una promessa nel frammento di infinito che prende forma.

Ci sono anni che ci attraversano come stagioni impietose, e altri che ci spogliano fino all'osso,
ma è solo quando tocchiamo il fondo del nostro inverno che impariamo a riconoscere il valore di un'alba. La malattia non è solo assenza di salute,
è uno specchio che ci costringe a guardarci nudi,
fragili, veri. E lì, tra il dolore e la paura, nasce il seme di una forza antica, quella che non urla ma resiste, che non corre ma tiene il passo.
Rinascere non è tornare come prima: è sapere di essere cambiati e avere il coraggio di vivere con una pelle nuova e un'anima che ha imparato
a brillare anche nel buio. Ogni cicatrice è una sillaba incisa nel corpo, ma il verso intero si scrive nel silenzio dell'anima. perché chi ha danzato sul confine sottile tra vita e fine
non teme più il superfluo, non rincorre più l'effimero. Ha imparato a riconoscere la bellezza delle piccole cose: un respiro senza dolore,
una risata che torna piano, una carezza che non ha bisogno di parole. Il cancro ti scuce, ma può anche ricucirti con un filo più resistente.
Ti rende più leggera delle aspettative, più pesante di significato. Ti insegna che il tempo non va riempito: va abitato. Ed è allora, quando nulla è più come prima, che nasce il miracolo:
È anche se non sei guarita ancora nel corpo, l'occhio ora sa vedere davvero, il cuore ora sa scegliere, l'anima ora sa ringraziare. Davvero. perché chi è tornato dal buio porta con sè una luce che nessuna notte potrà spegnere.

Non siamo ciò che abbiamo voluto, ma ciò che abbiamo attraversato. La vita non chiede permesso: entra, scompiglia, segna, attraversa, trasforma, calpesta, devasta. E a noi resta l'arte silenziosa di dare senso al disordine, di trovare bellezza persino nelle crepe che ci hanno aperto. Ogni ferita è un alfabeto inciso sulla pelle dell'anima, e impariamo a leggerci solo col tempo. Non c'è verità più nuda di quella che nasce dal dolore accolto, nè libertà più vera di chi, cadendo mille volte, ha scelto ogni volta di rialzarsi diverso, ma non domato. perché vivere, in fondo, è un atto di creazione: scolpire senso nell'invisibile, dare voce all'assenza, e continuare ad amare anche quando tutto tace.

Oggi su Marte mi sfiora
la tempesta,
non c'è che un filo d'erba
a scompigliare nuvole conchiuse
in granati barattoli di vetro,
i colori sono pozze di ematite
solchi nel concavo riflesso
di rosa acquamarina...
Cieli di polvere sovrastano
dissepolte lampide,
si schiudono ossidate ali
di rupicole,
come viluppo di quarzosi cràspedi l'eco di luce
si raccoglie sui soffitti.
Cos'era la musica
se non un tonfo sordo,
un tinnulo di asteri
sul giglio di mare...
La vita esplode nel grembo
della luna sull'orma intatta
di puntellate valli,
allo Zènith s'impolvera
lo storno,
la filza di lumache discioglie
il brivio di aceraie,
l'anello della maglia
incartoccia sulle teste
i ninnoli di pietra
prima che affoghi in dogli
di titanio la rena di cellulosa.
Mi parlarono di docili chelonie,
ocracei ciottoli e spati
di viandanti,
di gerbere nel raggio
di lanugiosi palmi,
la diaspora di macine
e di armenti.
Era il cinabro pelago
un nicchio di calille
nel cielo che s'infosca
sul piumaccio,
dove sopravvive la cocciniglia,
e la lantana, sotto teche d'eliodoro;
distinguo dalla specola
il perno della ruota,
l'ultimo nome inciso
nella secca,
si vetrifica il lago
di scarlatti brani
dove hai colto invaiati pummeli,
l'avito gesmino e la catalpa, l'assecchita pieve e l'amaranto.
Ricadono i pensieri
come forme di alveari,
in silico si foggia l'agapanto
il dismentato stazzo,
smatassati tomboli
di romite nebule
si sperdono in liquate florescenze,
nella rifusa lacrima
del Firmamento.

ZYKLUS (Life On Mars)

Siamo in balìa di stati d'animo, di momenti magici e di iperboli, veleggi declinanti. Poi un giorno ci s'illumina il cuore, e la poesia torna a scorrerci nelle vene, perché è perenne sorgente di sogni in espansione.

Conservo il senso del tempo
sotto una campana di giada,
e la mia eredità
di spiccioli versi,
preziosi come lacrime
d'avorio,
nell'ombra del mio cuore nascosto.
Ed un verso s'apprende
nel crampo della mano.

Pagina autore: Fulvio Ervas
Frasi in archivio: 2

Fulvio Ervas (Musile di Piave, 23 luglio 1955) è uno scrittore italiano.

La luminosità di una persona provoca decisamente più invidia delle cose materiali.

Pagina autore: Brandon Lee
Frasi in archivio: 12

Brandon Bruce Lee (李國豪T, Lǐ GuóháoP; Oakland, 1º febbraio 1965 – Wilmington, 31 marzo 1993) è stato un attore e artista marziale statunitense.