Frase di Thea Matera

Tra ruderi intatti e gusci
bianchi di folte vigne
fioriscono le crepe denudate,
dissolvono le terminate rùggie.
Nel ghiribizzo di magnolie,
nella mèstica di rose
su tovaglie disadorne
brillano resupini gambi
di grafite in ceste di panaie,
riemergono lamine di berillio
in serti di viole,
ravviano gerle di pane,
le pregiate porcellane,
nello zendale ampio
di asperèlle e tulipani.
Nei vialetti di foglie
si disfano trame di corvi
dopo il fuoco del tramonto,
il pomo corvino ricade
fra minuzzoli di lana
e la maglia lisa profuma di lavanda,
di marsiglia nei cassetti e sui guanciali,
come un tempo i panni nei lavatoi,
le stoffe di seta e di cotone delle spose.
Nel rezzo salmastro di fogliami
mi sfiora le mani un compìto cenno,
si spalanca sul petto
di verditi campi
un giaciglio di Mimose.

(FIRMITAS - Nel Segno Della Mimosa)
8 MARZO, FESTA DELLA DONNA.

Tra ruderi intatti
e gusci bianchi di folte vigne
fioriscono le crepe denudate,
dissolvono le terminate rùggie.
Nel ghiribizzo di magnolie,
nella mèstica di rose
su tovaglie disadorne,
brillano resupini gambi
di grafite in ceste di panaie,
riemergono lamine di berillio
in serti di viole,
ravviano gerle di pane,
le pregiate porcellane,
nello zendale ampio
di asperèlle e tulipani.
Nei vialetti di foglie
si disfano trame di corvi
dopo il fuoco del tramonto,
il pomo corvino ricade
fra minuzzoli di lana,
e la maglia lisa profuma di lavanda,
di marsiglia nei cassetti
e sui guanciali,
come un tempo i panni
nei lavatoi,
le stoffe di seta
e di cotone delle spose.
Nel rezzo salmastro
di fogliami
mi sfiora le mani
un compìto cenno,
si spalanca sul petto
di campi verditi
un giaciglio di Mimose.


(LA COSTANTE DELLA MIMOSA)

8 Marzo, FESTA DELLA DONNA

Pane, Sacra Luce, Pane Santo che ravvede e schiara, Pane antico, fra braccia sopraffatte di contadini scalzi, nei campi giugnoli profusi di spighe e fiordalisi. Pane nero, tra mani grinze imbianchite di farina, di donne pavorose in frusti scialli. Pane amaro, brucia il sale dell'impasto sopra il cuore, mestato pane d'orzo, implorato pane secco, nei sacchi scabri di mandorle verdi. Thea Matera ©️ (PANE NOSTRO)

Si frammentano fiocchi
in sagome disformi,
si forgiano colonne a ritmo lieve,
ocellati gusci cavi scendono come incorporee stelle,
come iota e gamma si sfa
la goccia acìcula,
galleggiano trine
nel petto cinetico di marmo.
S'increspano ghirigori brulli,
la catarsi esagonale,
si sfilano rami d'acquerugiola.
Solenne l'abete brilla
di nevischio,
nello scollinare di pernici bianche,
immerso in una luce d'ocra,
e raggi di lumini capriolano
sulla falciola adusta,
ricade sul palmo rubizzo
un velo di spilli ghiaccei
in solidi quarzini.
Si muovono invitte ombre
tra lamèlle di madrèpora,
fluttuano dime di carta biancofumo in un'aria di castagne e legno secco di Prugnolo selvatico,
di piumaggi argentati di zìgoli.
Stridono le rotaie sul pietrisco
ed i vagoni rombano
come tamburi nebbiati,
in un lezzo di metallo,
e di sfasciumi accostati ai muri scalcinati.
Brulicano sentori di primevi pini
nel tinnìo di stoviglie ramate,
il re bianco è in arrocco
sulla scacchiera,
ad un passo dalla torre ferma,
e sul reticolo, in lontananza,
danzano bioccoli,
nel riflesso concavo s'eternano
disegni d'acqua,
archerotipe circonvoluzioni,
lepide anse, lunati bovoli.


(Le Mystère Des Flocons De Neige)

Se indossi intimo di cotone bianco, ti sentirai addosso del cotone bianco. Di conseguenza, le tue azioni saranno da cotone bianco. E il cotone bianco non attira gli uomini.

Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile,
ad aride lagnanze.
Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati.
Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella?
Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche,
la luna non è lontana
ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati,
e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso
che s'annida fra i pronomi,
ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe,
in bisillabe disciolte nella mano dello scriba;
non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa.
La festuglia del Fosco disarma
la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia.
Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia?


ABGRUND
(In fieri - La Pagina Bianca)

Felicità è un fruscio nel cuore, l'alba radiosa che divampa all'orizzonte, il respiro impetuoso dell'infinito.

Nella bolla s'accalla
ostinata arsella,
in si bemolle - gialla -
s'affolla sulla lilla cala
una corolla di cannella.
Nell'ampolla dal fondo di corallo
aggalla l'inflessa polla d'acquarello;
illepido, lungo la sopravvia,
recando sottobraccio l'abballo
di brindello,
si lasciò alle spalle
il breve impiglio,
sintetico rovello.
Brullo salì sul colle - verdegiallo -
il molle disegno d'un ispido abetello,
assiduo prillo, mirrato amello.

(CUT - UP).

Un indovino mi disse
"Và dove ti porta il cuore",
Questa è l'acqua,
La forma dell'acqua,
La commedia umana
Foglie d'erba.
Nelle terre estreme
A sangue freddo
Il buio oltre la siepe,
La storia,
Le correzioni,
Il tunnel,
Cecità,
I cercatori di luce
Grandi speranze.
Voyage au bout de la nuit
Il Capolavoro Sconosciuto,
Ebano
Gli anelli di Saturno,
Lucertola
Oceano Mare,
Ossi di seppia,
Blu
Il tamburo di latta,
Maudi che camminava sull'aria…
La trama della realtà?
Una storia semplice.

(FLUO - Giocando Con La Letteratura)

Pagina autore: Aldo Carotenuto
Frasi in archivio: 46

Aldo Carotenuto (Napoli, 25 gennaio 1933 – Roma, 14 febbraio 2005) è stato uno psicoanalista, scrittore e accademico italiano, docente presso l'università La Sapienza di Roma, nonché uno dei massimi esponenti dello junghismo internazionale.

Posso fare a meno dell'uomo. è amare che è indispensabile. Con la persona giusta.

Il mare appartiene ai pirati e ai poeti. Il mare è degli inquieti.