Frase di Thea Matera

Disegno fiori, stantie corolle, scarbocchio occhi, cianfruglio parole, sfoglio sibille di vecchi diari, annego nella cruna di una clessidra. Scrivo versi, tratteggio cuori, disegno un pagliaccio, scombicchero sberleffo, ha lo sguardo triste maugre il biffo di sanguigna. Aggiungo screzi di foschia tennè ma il sopracciglio pesto fa ombra sulla gota, sull'occhio smago. Ride, d'un sorriso vago. disvela lo sguardo. Disegno cuori, calembour di stormi. (REDSHIFT)

Tra le pagine di un libro, sfoglio storie di guerra, sfoglio morte e carestie, sfoglio il pianto della vita. Il passato sa di sangue nulla importa se alla fine della pagina trovo una bandiera che sventola la pace. Ormai son tutti morti, seppelliti nei cimiteri scavati dai soldati.

Oggi il muro
è uno specchio di girandole,
s'attarda un geco
sull'ombra arsiccia
di combuste sorbe.
Vortici di polvere d'oro
disfiorano corolle
di pervase schiere,
di vaniglia e di bambage
dove rinasco fiore,
dove rinasco albero
che sporge dal rigagno.

S'inforsa il giorno
nel campo dell'ortica
ed il silenzio ha un che di vago,
di sovrumana indifferenza.

KOMOREBI
(L'Effet Miroir)

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

Maggio,
sbreccia il glicine
tra crepe di vinaccia,
s'incerchia un tratto di sanguigna
sul muro di limoni.
Sotto una pioggia di felci
il vento fruga tra frustoli di ulivi,
plagati bulbi nell'orto spino
sulla piuma di una capinera.
Tutto fiorisce.
Mi rivesto di nuvole
e di ortensie,
sospesi globi di topazi;
voltizza sul davanzale
- aguzza vespa -
si risvela la libellula sull'acqua
nell'occhio chiuso del pescecane.
La città si piega
- acerbo miglio -
come un fiore di cartapesta.
Non resta che l'ombra,
magro stelo fermo
come un chiodo nella luce.

(HANAMI).

è arrivato l'autunno, coprimi il cuore con qualcosa, con l'ombra di un albero o meglio con la tua ombra. Ho paura a volte di non rivederti mai più, che mi cresceranno ali appuntate fino alle nuvole, che ti nasconderai in un occhio straniero, e lui si chiuderà con una foglia di assenzio. Ed allora mi avvicino alle pietre e taccio, prendo le parole e le annego in mare. Fischio alla luna e la faccio spuntare e la trasformo in un grande amore.

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

Tra poco è natale... Le strade già profumano di zucchero filato, di arance e di canditi. Lumeggiano le stelle e l'agrifoglio, la nebbia silenziosa avvolge i comignoli di vecchie case, dove ancora arde la legna nelle stufe, e l'aria s'accende di ricordi. Ho disegnato il mio alberello sopra un foglio, l'ho guardato, spoglio... L'ho colorato. Verde intenso il mio alberello di carta, un piccolo abete solitario sopra bianca distesa... M'è tornato in mente che tra un pò è natale, ed il mio alberello, al centro del foglio, mi fissa... Composto, sul foglio liscio, in assenza di tempo.

Fissavo giardini di stelle
in cima ad una rosa,
schivando galassie di nebule saline, correnti d'erbose sillabe
sui muri secchi,
di sterminati cori d'astri,
danzanti girasoli.

Pagina autore: Bud Spencer
Frasi in archivio: 19

Bud Spencer, pseudonimo di Carlo Pedersoli (Napoli, 31 ottobre 1929 – Roma, 27 giugno 2016), è stato un attore, nuotatore, pallanuotista, sceneggiatore e produttore televisivo italiano.

Pagina autore: Palmiro Togliatti
Frasi in archivio: 13

Palmiro Michele Nicola Togliatti (Genova, 26 marzo 1893 – Jalta, 21 agosto 1964) è stato un politico italiano, guida storica del Partito Comunista Italiano. .mw-parser-output .chiarimento{background:#ffeaea;color:#444444}.mw-parser-output .chiarimento-apice{color:red}Nel 1930 prese la cittadinanza sovietica[senza fonte].

Se amate qualcuno per la sua bellezza non è amore ma desiderio... Se amate qualcuno per la sua intelligenza non è amore ma ammirazione... Se amate qualcuno per la sua ricchezza non è amore ma interesse... Se amate qualcuno e non sapete il perché... questo è amore!