Scapitozzato un cetriolo l'offrì a Joan, che senza una parola se lo applicò sulla fronte. (Questa usanza curiosa spande sulla fronte una grata frescura. È normale, in estate, veder gente seduta a mangiare o magari in giro per strada con queste misteriose escrescenze verde scuro che sporgono dalla testa come il corno incipiente di un unicorno giovinetto). (da L'abominio della desolazione, p. 30)

[...] in Grecia l'ospitalità ha un'importanza quasi religiosa. Alla base c'è una genuina e profonda gentilezza, un senso di compassione e carità verso lo straniero lontano da casa (nel greco antico straniero e ospite sono sinonimi), e non è esagerato dire che il difetto negativo della mancanza d'ospitalità o dell'avarizia è agli occhi dei greci rustici fonte di vergogna maggiore che non molti crimini gravi. (Da Conversazione a Lagia: Cipro e la Signora Gladstone, p. 256)

La catastrofe deve essere stata provocata dall'aver mischiato la birra con lo Schnaps bevuto a Schwabing; avevo dimenticato del tutto di mangiare, tranne una mela a colazione. Non preoccuparti, disse il falegname: pensa che a Praga le birrerie tengono dei cavalli pronti, cui attaccano delle specie di bare di vimini su ruote, apposta per portare a casa i caduti, a spese del birrificio..." (da "Winterreise", p. 128)

Chi è stato innamorato, innamorato davvero, si riconosce: non si accontenta, non ci riesce. Non si accontenta di due baci dati a caso in una discoteca. Non si accontenta di una notte. Non si accontenta di una storia tranquilla. Non si accontenta di chi è "bello ma non balla". Non si accontenta dei "forse", dei "se" dei "ma".
Chi ha incontrato l'amore si riconosce: potrebbe vagare anche tutta la vita come un disperato per riviverlo, almeno una volta, almeno mezzo minuto. Lo vedi camminare con gli occhi preoccupati, malinconici, speranzosi, lucidi di ricordi.
Chi ha amato non può fare a meno di volere altro amore...