Lasciati a guardia della patria terra | E delle immense sue dovizie siamo, | Come i più vecchi: e al fido incarco, ei stesso | Il Re, Serse di Dario, in Grecia i Persi | A guerregiar traendo, eletti c'ebbe. | Ma un non so qual presagio infausto in cuore, | Circa il tornar dell'opulenti squadre | E del Re nostro, omai ci angoscia. Intero | Iva con esso il fior dell'Asia; e indarno.

Con la terra sotto di me | i lampi degli spari | che ammazzano i pensieri | di chi va in guerra senza un perché | ma è spedito là da certi vecchi | per difenderne gli interessi | però quando un ragazzo muore e va giù | ne parlano un secondo in tv | e poi niente di più | E qui la radio trasmette un programma di musica | e io non trovo risposte nessuno ce le ha | e fare finta di niente risposte non dà.

Scrivo per uscire, scappare da queste infinite, inutili storie di niente che sono i processi, le guerre, le spedizioni, le conquiste, gli dèi perfino: milioni di granelli di sabbia siriaca che basta un'onda per spazzarli via.

[Sulla guerra del Kosovo] Prima della guerra per andare dai miei genitori dovevo fare 1,4 km, ma senza ponti eravamo costretti a un giro di 80 chilometri. Per mesi la gente ha sofferto ingiustamente. Bombe su ospedali, scuole, civili: tutto spazzato via, tanto non faceva differenza per gli americani. Sul Danubio giravano solo delle zattere vecchie. Come la giudico? Ho ricordi terribili, incancellabili, inaccettabili.