Come si fa | a non sognare | la vita che vivi adesso | Guarda un pò io come sto messo.

Il tempo va | e va | e non aspetterà | che io riesca a trattenere dentro me | tutta quanta la realtà.

O trovo la forza | o mollo | prendo atto di questo ma sbaglio | saresti solo una luce da spegnere | una settimana di ricordi da aggiungere.

In momenti come questo dove tutto sembra essere perfetto ci si convince che non è poi così sbagliato credere nelle illusioni anche se per poco tempo.

Quando tutto è stato detto, quando la scena madre sembra chiusa, c'è il dopo, e mi sembra importante far vedere il personaggio proprio in questi momenti, e di spalle, e di faccia, e un suo gesto e un suo atteggiamento perché servono a chiarire tutto quello che è avvenuto e quello che di quanto è avvenuto è rimasto dentro ai personaggi.

A volte mi sembra di essere sempre sul palcoscenico e sento che la mia stessa vita è un palcoscenico continuo: quando danzo, quando canto, quando faccio colazione. C'è però un momento di verità quando il palcoscenico scompare: quando piango. Sulle scene, fuori dalle scene o con qualcuno. C'è qualcosa di profondamente vero e onesto in questo. Non ha niente a che vedere con il togliermi una parrucca o il rossetto... È molto più profondo di questo.

L'amore è una esperienza attraverso la quale tutto il nostro essere viene rinnovato e rinfrescato, come accade alle piante quando la pioggia le bagna dopo la siccità. Nel rapporto sessuale senza amore non vi è nulla di tutto questo. Quando il piacere momentaneo finisce, resta la stanchezza, il disgusto, e la vita sembra vuota. L'amore è parte della vita della terra; il sesso senza l'amore, no.