Moneta che sta nella mano | forse si deve serbare; | La monetina dell'anima | si perde se non si dà.

è una notte bellissima d'estate. | Nelle alte case stanno | | spalancati i balconi | del vecchio borgo sulla vasta piazza. | | In quell'ampio rettangolo deserto, | panchine di pietra, evonimi, acacie | disegnano in simmetria | le nere ombre sulla bianca arena. | | Allo zenit, la luna, e sulla torre | col quadrante alla luce l'orologio. | In questo vecchio borgo vado a zonzo | solo, come un fantasma.

La piazza e accesi aranci | con i frutti rotondi e sorridenti. | | Il tumulto dei piccoli scolari | che, all'uscire in disordine di scuola, | empiono l'aria della piazza in ombra | con il clamore delle fresche voci. | | Gioia infantile nei nascosti siti | delle morte città!... | | E qualcosa di noi, di ieri, ancora | vediamo errare in queste vecchie strade!

Comincio a credere, anche a rischio di cadere nel paradosso, cosa non di mio gradimento, che l'artista deve amare la vita e odiare l'arte. Il contrario di ciò che ho pensato fino ad ora.

Cadere in un sogno ti porta al risveglio. Per ammirare il tuo Sole devi chiudere i tuoi occhi: nelle profondità dei mari della mente, il suono del nostro cuore viaggia più velocemente. Nel buio del mondo onirico i sogni vedono la luce. L'oscurità è un'illusione, sarà la tua mente a decidere: l'Universo o l'abisso del tuo inconscio. Laddove l'immaginazione dipinge ciò che gli occhi non vedono, comincia il sogno.