L'agitò, le luci affisse | Nel bel fiore, e cosi disse: | Desio d'alma generosa, | Di Minerva dolce cura, | Dolce riso di natura, | Cara al ciel Trivulzia Rosa, | II tesor che in te si chiude | Io consacro alla virtude.

Lisandro, siedi, e libero m'esponi | Di Sparta amica od inimica i sensi.

Pudor, virtude incomoda, | Pudor, virtude ingrata; | Da colpa (ahi turpe origine !) | E da rimorso nata; | Pudor, che all'uom contamini | I più soavi affetti, | Onde in amaro aconito | Si cangiano i diletti.

Rival possente ei d'ozio | E di lascivia nacque: | Nome d'Amor gli diedero | Le cieche genti, e piacque.

Quand'era stremato, Puta arrivava a prendere un'arietta intelligente, per la stanchezza che lo tormentava e solo in quei momenti lì. Ma quand'era riposato, il suo volto, malgrado la finezza innegabile dei tratti, formava un'armonia di placidità ottusa di cui è difficile non conservare per sempre un ricordo disperante.

L’unica cosa che ti serve sapere è che ad un certo punto ti stancherai. È bello amare, ma senza essere corrisposti è faticoso, è un tormento, può sfiancarti. Non esiste una cura. Il fatto è che, come ci si stanca delle cose che ci fanno bene, a un certo punto ci si stanca anche di quelle che ci fanno male.