Frase di Vasco Mirandola

Ragazza che soffre. Senza apostrofo.

Mi piace tutto di te dall'A alla Z (soprattutto verso la Q).

Il primo amore non si scorda mai, resta sempre intonato.

Ti scrivo parole d'amore quando sei troppo distante dalle mie braccia. Ti scrivo di me quando non riesco a farmi capire come vorrei. Ti scrivo anche quando sei con me, perché scrivere per me è come baciare silenziosamente le anime più profonde.

Noi andavamo leggeri | una notte d'estate | per un fresco giardino? | la tua mano | ho sfiorato o una foglia? | la tua bocca ho baciato | o un frutto umido e dolce? | non so se ho bevuto il silenzio | della piante notturne | o il tuo amore silenzioso. | | La tua mano mi salutò tra le piante | ma era falce di luna | che tramontava lontano.

La bellezza è nella perla, che danza tra le onde come fa la luna fra nubi notturne, è nella fontana che zampilla nel centro della piazza, nell’istante prima dell’alba, quando il cielo s’attarda sonnolento e si riveste di luce, nella bacchetta che tocca lo spartito quando la musica è ancora silenzio e mormorio. Sta nelle chiazze difformi sul muro, nell’intemperanza dell’artista, nella nota storta sfuggita allo spartito, nello scatto dell’atleta prima del traguardo. È nel brivido prima di un bacio, nel disegno breve del volo d'insetto, impercettibile scia di vento...

Sta sul cornicione il mimo scalzo, s'arrampica alla luna lungo alzane di fiandra, cerca a tentoni la porta della notte, il pàthos di rapsodie ludiche. Piovono sassi sopra il cuore dissecca la rosa tra le labbra, l'occhiale sbilenco rifrange il pergolato. La sfera piramidale si finge in corde d'arpa, si moltiplica l'edera dans la mèmoire, il bacio breve del Coup de Thèâtre. Sorseggi l'ultimo verbo dell'Elegia kafkiana, il morfema singolare si discosta dalla scomposizione postuma della Querelle des Anciens et des Modernes, e nella feritoia estetica s'impaglia lo screzio dell'alveare. Che sia silenzio o sospensione la proporzione fra due tempi, dell'erba falciata nell'inèclos della pescaia, di pendole appoggiate alle pareti, mal s'accorda il disadorno vischio. Ti fanno strie sul capo le righe di pencole persiane, le nervature di avite case, il florilegio sui nenuferi bluastri della scacchiera, sullo strapiombo. Thea Matera (In The Shadow Of a Spider's Web)