Frase di Thea Matera

Illividisce il cielo
sopra i mandorli,
ancora non palpita il nuvolo
sulle gòre di acquitrini,
stretta fra due muri
la trave sghemba,
si stiracchia la rigaglia
di calcina.
è primavera sull'iperico,
il rivo indocile s'argenta
sotto il nido roccato
della cicogna nera,
si dibatte il masso
nel tripudio di cassis,
a ronciglio si ravvolge il leccio,
procombe il pomo
sul ramo gridellino
in un clangore di caviglie.
Deflette il merlo remigante
a ridosso della chiana,
si confonde
la piaga inanellata della spera
la statura del carpo cavo,
onusto di molecole cenerite
del mazzocchio di cepulla.

MIREPOIX (Burius)

Nei monti di Oliena, nei contrafforti calcarei dai picchi acuti di un azzurro latteo che si confonde col cielo, esistono grandi crepacci ‐ ricordi di antichissime convulsioni vulcaniche ‐ di alcuni dei quali non si distingue il fondo.

Il bambino risuscita sempre e torna, franco e sorridente, a vivere in mezzo agli uomini. Come ha detto Emerson, il bambino è l'eterno Messia, che sempre ritorna fra gli uomini decaduti, per condurli nel regno dei Cieli.

Il sole ecco si leva
e rende i cieli lieti,
le allegre campane suonano
per salutare la Primavera.

Quando tu guarderai il cielo, la notte, visto che abiterò in una di esse, visto che riderò in una di esse, allora sarà per te come se tutte le stelle ridessero.

Ogni volta che si compie un'pera di bene, in cielo c'è qualcuno che ci sorride.

Come l'acqua rompe gli argini traverserò serrati confini, l'orizzonte e la risacca, predaci abissi. Rincorrerò l'azzurro di un istante di sole, ti cercherò anche nel vento, tra i rovi delle mie paure, negli occhi di chi mi sarà accanto.

I libri che amiamo ci appartengono. Sono parte di ogni nostro respiro, d'ogni cellula, delle mani tinte d'inchiostro. Ci siamo addormentati tra le loro pagine, abbiamo sognato, con gli occhi lucidi di lacrime ed il cuore delirante. Le parole più belle, evidenziate con il lapis e quella data, scritta sul fondo dell'ultima pagina, mentre fuori pioveva... Ricordi ? mi stringevi le mani, e sulla finestra un passero scrollava le ali sgualcite. Quella data, scritta in piccolo, sbiadita dal tempo e indefiniti silenzi.

Notte di stelle accolte,  s'immilla il greto di rubre distese, fiumana di fulgide scie, cricchi di radici tra languidi lillà, rannicchiati sotto la luna. L'onda rifrange l'iride dissolta, ne conserva il ricordo, e ruba il lampo allo sguardo attonito.  Trasmuta il mare, nell'eco divampa l'eternità, avanza il tramonto sul fianco purpureo del tiglio, l'occaso suggella l'istante distratto, i vampati colori.

È sciocco chiedere agli dèi quello che si è in condizione di procurarsi da sè stessi.

Sono le persone i veri luoghi nei quali fermarsi. Patrie da difendere e case da abitare.

Tematica commentata: Guerra
Frasi in archivio: 1982