Frase di Thea Matera

Si frammentano fiocchi
in sagome disformi,
si forgiano colonne a ritmo lieve,
ocellati gusci cavi scendono come incorporee stelle,
come iota e gamma si sfa
la goccia acìcula,
galleggiano trine
nel petto cinetico di marmo.
S'increspano ghirigori brulli,
la catarsi esagonale,
si sfilano rami d'acquerugiola.
Solenne l'abete brilla
di nevischio,
nello scollinare di pernici bianche,
immerso in una luce d'ocra,
e raggi di lumini capriolano
sulla falciola adusta,
ricade sul palmo rubizzo
un velo di spilli ghiaccei
in solidi quarzini.
Si muovono invitte ombre
tra lamèlle di madrèpora,
fluttuano dime di carta biancofumo in un'aria di castagne e legno secco di Prugnolo selvatico,
di piumaggi argentati di zìgoli.
Stridono le rotaie sul pietrisco
ed i vagoni rombano
come tamburi nebbiati,
in un lezzo di metallo,
e di sfasciumi accostati ai muri scalcinati.
Brulicano sentori di primevi pini
nel tinnìo di stoviglie ramate,
il re bianco è in arrocco
sulla scacchiera,
ad un passo dalla torre ferma,
e sul reticolo, in lontananza,
danzano bioccoli,
nel riflesso concavo s'eternano
disegni d'acqua,
archerotipe circonvoluzioni,
lepide anse, lunati bovoli.


(Le Mystère Des Flocons De Neige)

Pace,
come il canto del mare
disteso sotto un cielo di aquiloni,
la grazia della piuma
che ricade lène,
il primo respiro del bimbo
che nasce.
Pace,
dove un pescatore dispiega
le sue reti,
l'ottava rifulge nel coro,
si sussegue il Do della tambura.

Ascolta l'eco di onde lontane,
il suono di un flauto nel vento,
tintinna il Sol nel passo
della Libra,
il soffio della luce, il monosillabo.
Fluttuano sagome nel refolo
ranciato del diagramma,
scivola l'assillo
sotto barche capovolte,
il dilemma della cicatrice.
Non tentare di spiegare
il colore dei papaveri,
il turbinìo dell'ape,
la strofa che ti attraversa
il petto.
Vibrano in crescendo
galassie sconosciute,
purpuree stelle,
lo splendore della porziùncola
di prati rossi,
il cosmo che affiora dal buio
tra le ali di una colomba.

(COSMOGONIA, Notte Stellata)

Tom: Come stai Des?
Des: Ah, è notorio che noi irlandesi abbiamo più emorroidi degli altri ma per il resto...
Tom: No Des. Io ti ho fatto una domanda precisa, volgio una risposta precisa. Come stai?
Des: Sto per morire Tommy?
Tom: Dai non scherzare.
Des: La vecchia bomba si è logorata.

Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

Il soffione si sperde, dimentico di questa primavera strana, acerba, dissolto in sprigne pennellate sui muri raspati di Milos, sparge il suo velo di spilli nel vento di Nord - Est. Memore di antiche meridiane, con moto di crisalide, mesto s'assottiglia. Guardo in lontananza snodi abbaglianti di case bianche, fiori rossi rampicanti ricadono in crepe d'argilla, nello scrèpolo di nebuli scorci, dove sosta il geco avvinto lungo la cicatrice del muro glabro. Il ragno sa che il filo può spezzarsi e tende il filamento sull'intonaco trasverso. Si scosta la tenda dietro la piattaia, si pande il sole verderame sul groppo del piumacolo, mentre falene girano intorno alla fiamma di una candela. Stordente scalpiccío nella zona d'ombra della fragolàia, si corruga l'elianto sull'orlo sbeccato del frontone, l'albatros sorvola il mascherètto. Si svela lo schianto del passo furtivo in cieche retrovìe - non era il vuoto del disegno - dei cigli bistrati di corvi bassi nel barlume di una volièra, sul pendio a vista, dove tremano inostrati nembi. Grecale (Sguardo a Nord - Est)

Tra ruderi intatti
e gusci bianchi di folte vigne
fioriscono le crepe denudate,
dissolvono le terminate rùggie.
Nel ghiribizzo di magnolie,
nella mèstica di rose
su tovaglie disadorne,
brillano resupini gambi
di grafite in ceste di panaie,
riemergono lamine di berillio
in serti di viole,
ravviano gerle di pane,
le pregiate porcellane,
nello zendale ampio
di asperèlle e tulipani.
Nei vialetti di foglie
si disfano trame di corvi
dopo il fuoco del tramonto,
il pomo corvino ricade
fra minuzzoli di lana,
e la maglia lisa profuma di lavanda,
di marsiglia nei cassetti
e sui guanciali,
come un tempo i panni
nei lavatoi,
le stoffe di seta
e di cotone delle spose.
Nel rezzo salmastro
di fogliami
mi sfiora le mani
un compìto cenno,
si spalanca sul petto
di campi verditi
un giaciglio di Mimose.


(LA COSTANTE DELLA MIMOSA)

8 Marzo, FESTA DELLA DONNA

Nel vaso diluito di luce, giacciono foschi petali grinziti, galleggiano cerchi d'acqua, nel ristagno della boccia. Si scostano sfrangiati lembi di vaniglia, si schiara il cìprio acanto, scende l'ombra di terre avvinte, il sonno breve, a passi lenti. Sèrpeano vizzi filamenti sotto cespi di seccati, rasentano alberi d'ogni parte, gran copia di castagni, nel verdacqua del ponte s'incrampa la frondura. Arsiccio tralcio sotto raggi di lumini, illividisce il cinabro intrigo, lanùla vena d'orto di foglie cuoriformi. S'incunea rossigno il piumacchìno, aduggia il cèsio muschio, la forma d'acqua in divenire, la palpebra si aggruma il nodo va in tensione. L'enigma ritiene, sulla soglia, la Poesia, la congiunzione articola in crescendo, controvento. (JARDIN D'AUTOMNE, The Poet's Garden)

L'estate canta, fra i petali del girasole che sorride al cielo, e pietre verdi, ed azzurri ciottoli di cristallo si sperdono su bianche strade di luce.

Le mie mani come sorgenti, riversano quest'attimo d'esistenza nell'intaglio d'acqua, fra pietre d'inchiostro e stralci d'edera... E la foglia secca, tra le pagine, profuma ancora di pioggia estiva.

Dimmi e io dimentico. Insegnami e io ricordo. Coinvolgimi e io imparo.

Una persona intelligente mette in discussione tutto, anche se stessa.​

Preferisco morire fumando tabacco della peggior specie, anzichè vivere attaccato all'orrore delle sigarette elettroniche.