Ugo Foscolo | AforismiCitazioni.it

Questi è Monti poeta e cavaliero,
gran traduttor dei traduttor d'Omero.

L'odio è la catena più grave insieme e più abietta, con la quale l'uomo possa legarsi all'uomo.

Quaggiù la povertà è vergogna che nessun merito lava.

I solitari campi
ove l'errante Fantasia mi porta
a discernere il vero.

E per questo quand'io veggo come gli uomini cercano per una certa fatalità le sciagure con la lanterna, e come vegliano, sudano, piangono per fabbricarsele dolorosissime, eterne; io mi sparpaglierei le cervella temendo che non mi si cacciasse per capo una simile tentazione.

Il non conoscere gli uomini è pur cosa pericolosa; ma il conoscerli quando non s'ha cuore da volerli ingannare è pur cosa funesta!

Giacchè tu vedi ch'io non mi affatico, che per annacquare il sentimento che m'infiamma e stemprarlo in un languido fraseggiamento.

Abbiate pace, o nude reliquie: la materia è tornata alla materia; nulla scema, nulla cresce, nulla si perde quaggiù; tutto si trasforma e si riproduce — umana sorte!

Chiunque si guadagna sia pane, sia gemme con l'industria sua personale, e non è padrone di terre, non è se non parte di plebe; meno misera, non già meno serva.

Credo che il desiderio di sapere e ridire la storia dè tempi andati sia figlio del nostro amor proprio che vorrebbe illudersi e prolungare la vita unendoci agli uomini ed alle cose che non sono più, e facendole, sto per dire, di nostra proprietà.

Il viaggiatore verrà invano di lontana terra a cercare con meraviglia divota la stanza armoniosa ancora dei canti celesti del Petrarca. Piangerà invece sopra un mucchio di ruine coperto di ortiche e di erbe selvatiche fra le quali la volpe solitaria avrà fatto il suo covile. Italia! placa l'ombre dè tuoi grandi.

Ma quel sogno è svanito! E chi m'accerta e che in questo momento io non sogni?

Tutto il furore e l'estasi dell'amore mi aveano infiammato e rapito fuori di me.

I mortali sono naturalmente schiavi, naturalmente tiranni, naturalmente ciechi.

Che abbiamo tutti passioni vane com'è appunto la vanità della vita; e che nondimeno sì fatta vanità è la sorgente dè nostri errori, del nostro pianto, e dè nostri delitti.

Potrò io vedermi dinanzi agli occhi coloro che ci hanno spogliati, derisi, venduti, e non piangere d'ira?

Io sono sempre in perfetta armonia con gl'infelici, perché — davvero — io trovo un non so che di cattivo nell'uomo prospero.

Il sacrificio della patria nostra è consumato: tutto è perduto; e la vita, seppure ne verrà concessa, non ci resterà che per piangere le nostre sciagure, e la nostra infamia. Il mio nome è nella lista di proscrizione, lo so: ma vuoi tu ch'io per salvarmi da chi m'opprime mi commetta a chi mi ha tradito?

E noi, pur troppo, noi stessi italiani ci laviamo le mani nel sangue degl'italiani.

Così odo i ricchi tacciare di colpa la povertà, per la sola ragione che non è ricca.