Federico Garcia Lorca | AforismiCitazioni.it

Nè tu nè io | siamo pronti | a incontraci. | Tu per quello che sai. | L'ho amata tanto! | Segui quella stradina. | Nelle mani | ho i buchi | dei chiodi. | Non vedi come | mi dissanguo? | Non guardare mai indietro. | Vai adagio | e prega con me | San Gaetano | che nè tu nè io | siamo pronti | ad incontrarci.

Vento dell'est | una lanterna | e un pugnale | nel cuore. | La strada | ha un fremito | di corda | tesa. | Un fremito | di tafano enorme. | Da ogni parte | io | vedo il pugnale | nel cuore.

Oltre all'arte dei neri, c'è solo l'automazione e la meccanizzazione.

Sul monte spoglio | un calvario. | Acqua chiara | e ulivi centenari. | Per le stradette | uomini intabarrati | e sulle torri | banderuole che girano. | Che eternamente | girano. | Oh paese perduto | nell'Andalusia del pianto!

Cero, lucerna, | lampione e lucciola. | | La costellazione | della saeta. | | Finestrelle d'oro | tremano, | e nell'aurora dondolano | croci sovrapposte. | | Cero, lucerna, | lampione e lucciola.

Protestavo per tutta questa carne rubata al paradiso, maneggiata dagli ebrei dal naso gelido e dall'anima inaridita; e protestavo per la cosa più triste, perché i negri non volevano essere negri, perché inventano pomate con cui nascondere i deliziosi capelli ricci e polveri che mutino il grigio del viso e sciroppi con cui ingrassare e attenuare il florido cachi delle labbra.

Annunziata dei Re, | ben lunata e mal vestita, | apre la porta alla stella | che per la strada le veniva incontro. | L'Arcangelo Gabriele, | tra giglio e sorriso, | pronipote della Giralda, | veniva in visita. | Sul corsetto ricamato | grilli occulti palpitavano. | Le stelle della notte | divennero campanelle.

Una rondine vola | lontano!... | | Ci sono fioriture di rugiada | sul mio sogno, | e il mio cuore gira | pieno di noia, | come una giostra su cui la Morte | porta i suoi bambini. | Vorrei a questi alberi | legare il tempo | con una corda di notte nera | e tingere poi | del mio sangue le rive | pallide dei ricordi! | Quanti figli ha la Morte? | Li ho tutti nel cuore! | | Una rondine viene da molto lontano!

Ho chiuso la mia finestra | perché non voglio udire il pianto, | ma dietro i grigi muri | altro non s'ode che il pianto. | Vi sono pochissimi angeli che cantano, | pochissimi cani che abbaiano; | mille violini entrano nella palma della mia mano. | Ma il pianto è un cane immenso, | il pianto è un angelo immenso, | il pianto è un violino immenso, | le lacrime imbavagliano il vento. | E altro non s'ode che il pianto.

Erano tre. | (Venne il giorno con la scure). | Erano due | (Ali striscianti d'argento) | Era uno. | Era nessuno. | (Restò nuda l'acqua).

Il grido lascia nel vento | un'ombra di cipresso. | | (Lasciatemi piangere | in questo campo) | | Tutto si è rotto nel mondo. | Non resta che il silenzio. | | (Lasciatemi piangere | in questo campo) | | L'orizzonte senza luce | è morso dai falò. | | (Vi ho già detto di Lasciarmi | piangere | in questo campo).

Dalla grotta escono | lunghi singhiozzi. | | (Il viola | sul rosso). | | Il gitano rievoca | paesi remoti. | | (Torri alte e uomini | misteriosi). | | Nella voce rotta | vanno i suoi occhi. | | (Il nero | sul rosso). | | E la grotta | imbiancata | trema nell'oro. | | (Il bianco | sul rosso).

So benissimo che quella che si chiama conferenza serve nelle sale e nei teatri per lanciare negli occhi delle persone quelle punte di spillo, dove si infilzano gli irresistibili anemoni di Morfeo, e provocare certi sbadigli per i quali bisognerebbe avere una bocca da caimano.

Lo stagno dell'aria | sotto il ramo dell'eco. | Lo stagno dell'acqua | sotto fronde di stelle. | Lo stagno della tua bocca | sotto una pioggia di baci.

Il denaro abbellisce.

Mamà. | Voglio essere d'argento. | | Figlio, | avrai molto freddo. | | Mamà. | Voglio essere d'acqua. | | Figlio, | avrai molto freddo. | | Mamà. | Ricamami sul tuo cuscino. | | Questo si! | Figlio, e subito!

Mi specchiai nei tuoi occhi | pensando all'anima tua. | | Oleandro bianco | | Mi specchiai nei tuoi occhi | pensando alla tua bocca | | Oleandro rosso | | Mi specchiai nei tuoi occhi | ma eri morta! | | Oleandro nero

Nessuno può riferire esattamente cosa sia una folla newyorkese; cioè, lo sapeva Walt Whitman che rifugiava in certe solitudini e lo sa T. S. Eliot che in un poema spreme la folla come un limone per ricavarne vati feriti, ombre bagnate e ombre fluviali. Ma se a questo si aggiunge che quella folla è ubriaca, avremo uno degli spettacoli più intensi che si possono ammirare.

Protestavo ogni giorno. Protestavo nel vedere i bambini negri come decollati dai colletti inamidati, con vestiti e stivaletti dai colori sgargianti, pulire le sputacchiere di uomini freddi che parlano come anitre.

I bambini guardano | un punto lontano. | | Le lucerne si spengono. | Fanciulle cieche | interrogano la luna, | e si levano in aria | spirali di pianto. | | Le montagne guardano | un punto lontano.