Amelia Rosselli | AforismiCitazioni.it

Una problematica della forma poetica è stata per me sempre connessa a quella più strettamente musicale, e non ho mai in realtà scisso le due discipline, considerando la sillaba non solo come nesso ortografico ma anche come suono, e il periodo non solo un costrutto grammaticale ma anche un sistema.

Interrompevo il poema quando era esaurita la forza psichica e significativa che mi spingeva a scrivere; cioè l'idea o l'esperienza o il ricordo o la fantasia che smuovevano il senso e la spazio.

L'automa che disfaceva le giornate era la pallida | ombra che temeva e pregava e sosteneva di non esser | degna; il cielo rompeva il suo isolamento e tutto | cadeva nel panforte del nulla. Ma io esplodevo | fuori della scabra pelle tenace e croccante ma | io rompevo fuori della luna della noia. E ne | seguiva una tenace invettiva a tutti i tramvieri | del mondo; non calate così presto le vostre trombe | d'orgoglio!

Quanto alla metrica poi, essendo libera essa variava gentilmente a seconda dell'associazione o del mio piacere. Insofferente di disegni prestabiliti, prorompente da essi, si adattava ad un tempo strettamente psicologico musicale ed istintivo.

Rocco morto | terra straniera, l'avete avvolto male | i vostri lenzuoli sono senza ricami | Lo dovevate fare, il merletto della gentilezza!

Ma se, degli elementi individuabili nella musica e nella pittura spiccano, nel vocalizzare, soltanto i ritmi (durate o tempi) ed i colori (timbri o forme), nello scrivere e nel leggere le cose vanno un poco diversamente: noi contemporaneamente pensiamo. In tal caso non solo ha suono (rumore) la parola; anzi a volte non ne ha affatto, e risuona soltanto come idea nella mente.

La lingua in cui scrivo volta a volta è una sola, mentre la mia esperienza sonora logica associativa è certamente quella di molti popoli e riflettibile in molte lingue.

Ti vendo i miei fornelli, poi li sgraffi | e ti siedi impreparato sulla scrivania | se ti vendo il leggiero giogo della | mia inferma mente, meno roba ho, più | contenta sono. Disfatta dalla pioggia | e dai dolori incommensurabile mestruazione | senilità che s'avvicina, petrolifera | immaginazione.

Cara vita che mi sei andata perduta | con te avrei fatto faville se solo tu | non fosti andata perduta.

La realtà è così pesante che la mano si stanca, e nessuna forma la può contenere.